A vueltas con la retórica: HIPÉRBOLE

Quince de Agosto

Cristina Ghiorghiu

El sol cae a plomo sobre la plaza. El reloj de la iglesia da las doce, su repicar se oye en toda la provincia. Es quince de agosto y el calor funde los pies de los lugareños con el asfalto. Agustín y Aquilino resisten sentados sobre el banco circular. El sofoco es tal, que incluso pensar da pereza. Su intención es permanecer allí todo el tiempo del mundo, todo el necesario, hasta que vean salir a Mariela Oronda de su casa. Ahora vendrá, se dicen. Pero no ocurre, y la elevada temperatura hace que los segundos se tornen eternos.

- Pues yo no me voy hasta que la vea.

- ¡Toma ni yo! tiene el pandero más grande del pueblo.

- Sí, firme y redondo como un pan de kilo. ¡Y cómo se jalea! Anoche en el baile parecía una peonza, la moza.

- ¡Eso es una mujer y no las de ahora que, de tanto adelgazar, se van a quedar sin sombra! Mariela sale. La pareja de vigías clavan sus miradas en el pandero de Oronda. El bochorno, la gorra ceñida hasta las cejas y, el esfuerzo de mirar fijamente, provocan que Aquilino se desvanezca y caiga redondo al suelo de la plaza. Ella se gira y sonríe:

- Si ya lo decía yo, de tanto mirar os vais a marear. ¡Menudos tunantes, con ochenta años y aún soñando!

Tumbado, el abuelo replica:

- La culpa no es mía, hija; sino los médicos y el láser ese. Desde que me quitaron las cataratas veo mejor que nunca. Me han dado la vista de un chaval, pero el cuerpo no me lo han querido cambiar.