Unos días de descanso

A mi regreso de vacaciones el blog del taller, Pluma y Tintero, continuará su andadura. Hasta entonces sólo me queda deciros: que continuéis visitándonos, que tenemos muchas más historias, cuentos, poemas y relatos que compartir con todos vosotros, que están bien guardados pero que irán saliendo a la luz a partir del mes que viene.

¡Hasta la vuelta!

Lecturas autores consagrados: músicos de la época de Truman Capote: VARESE

Varese – IONISATION

Lecturas autores consagrados: otros literatos contemporáneos de Truman CAPOTE, por Juana CASTILLO

Flannery O´Connor

Literatura sureña.- Cinco años antes que Hemingway, otro novelista estadounidense ganó el Premio Nobel: William Faulkner (1897-1962). Ambientado en Yoknapatawpha, un condado imaginario de Mississipi inventado por el propio autor, Faulkner registró los pensamientos y conversaciones de sus personajes aparentemente sin orden ni concierto para representar los rasgos psicológicos de cada uno de ellos. A esta técnica se le llama flujo de conciencia. (En realidad, esos aparentemente deslavazados fragmentos están cuidadosamente redactados y su supuesta colocación fortuita en la estructura del libro es una ilusión con un propósito bien definido.) Además, también embarulla las secuencias de tiempo para mostrar cómo el pasado, especialmente la época de la esclavitud en el Sur, perdura en el presente. Entre sus grandes trabajos están El sonido y la furia (The Sound and the Fury), Absalom, Absalom!, Go Down, Moses, y The Unvanquished.

Faulkner formó parte del renacimiento literario sureño que también incluyó figuras como Truman Capote (1924-1984) y Flannery O'Connor (1925-1964). Aunque Capote escribió relatos cortos y novelas, su obra maestra fue In Cold Blood (A sangre fría), un informe de los sucesos de un asesinato múltiple y sus consecuencias. En esta obra, Capote fusionó una obstinada investigación y una novela de psicología penetrante con una prosa cristalina. Otros profesionales de la novela de "no-ficción" incluyen a Norman Mailer (1923- ), que escribió sobre la marcha antibelicista al Pentágono en Armies of the Night, y Tom Wolfe (1931- ), que escribió acerca de los astronautas estadounidenses en The Right Stuff.

Flannery O'Connor era católica y, por tanto, una extraña en la tremendamente protestante sociedad sureña donde creció. Sus personajes son protestantes radicales obsesionados con Dios y Satán. Se la conoce sobre todo por sus relatos cortos tragicómicos.

Carson Mac Cullers

La narrativa estadounidense a partir de la II Guerra Mundial.- La literatura que surgió de la II Guerra Mundial se puede dividir en dos grupos: la de los escritores realista-naturalistas y la de los que utilizan el humor negro y una fantasía basada en el absurdo para describir el horror tecnológico de la guerra. Dos de las novelas más impresionantes de la II Guerra Mundial, referidas a la adaptación del individuo a la restrictiva vida militar, fueron De aquí a la eternidad (1951), de James Jones, y Los desnudos y los muertos (1948), de Norman Mailer.
Al igual que las novelas de la II Guerra Mundial parecían subrayar la individualidad, las novelas escritas en las décadas siguientes continuaron esa tendencia. Escritores decididos a afirmar su individualidad trabajaron en una gran variedad de estilos y se ocuparon de una amplia variedad de asuntos. Entre los escritores más originales se cuenta Vladimir Nabokov que, aunque nacido en Rusia, se convirtió en uno de los grandes maestros de la prosa de lengua inglesa. Sus novelas de ambiente estadounidense, como Lolita (1955) y Pálido fuego (1962), escritas muchos años después de que se convirtiera en ciudadano estadounidense, son dos destacados ejemplos. La novela de la juventud rebelde, El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger, es humorística y posee observaciones agudas; escrita en 1951 sigue siendo muy popular. Lo mismo pasa con Trampa 22 (1961), de Joseph Heller, una sátira sobre la mentalidad militar de la II Guerra Mundial. Un escritor que también utiliza un estilo sardónico e imaginativo en sus diatribas contra la autoridad es Kurt Vonnegut. Basa una de sus muchas innovadoras novelas, Matadero 5 (1969), en sus experiencias como prisionero en un campo de concentración alemán durante la guerra. Alternando de modo surrealista entre ese ambiente y un planeta ficticio, consigue una narración en muchos niveles que combina elementos de ciencia ficción, un género que se hará popular en las décadas siguientes a la II Guerra Mundial.
Entre los escritores sureños de posguerra que continuaron la tradición de Faulkner -a veces denominada 'gótico sureña'- están Carson McCullers (El corazón es un cazador solitario, 1946), Truman Capote (Otras voces, otros ámbitos, 1947), Eudora Welty (El corazón de los Ponder, 1954) y Flannery O'Connor (Los profetas, 1960). Más conocido por su novela ganadora del Premio Pulitzer, Todos los hombres del rey (1946), una poderosa caracterización de un político sureño, Robert Penn Warren fue también un notable poeta, crítico e historiador de la literatura.
Dos de los más importantes novelistas del fines del siglo XX, John Cheever y John Updike, comparten un interés similar al abordar de un modo abiertamente satírico la vida de las clases medias altas de las afueras de las ciudades del noreste estadounidense. La carrera novelística de Cheever se extiende desde la relativamente bondadosa, Crónica de los Wapshot (1957), que es la historia de una familia excéntrica, hasta la desolada narración de un fratricida, Falconer (1977). Updike probablemente sea más conocido por sus libros, que se inician en 1960, sobre un hombre que huye de la desilusión. Dos de la serie, Conejo es rico (1981) y Conejo en paz (1990), obtuvieron premios Pulitzer. Otra excelente crítica y maestra de la narración, Joyce Carol Oates, sigue siendo una de las escritoras más prolíficas y destacadas de las últimas décadas. Un jardín de delicias terrestres (1967) y Ellos (1969) son dos ejemplos importantes de su narrativa de tintes góticos, un género que continuó en Bellefleur (1980).

Lecturas autores consagrados: músicos de la época de Truman Capote: Aaron COPLAND.

Aaron Copland - America Fanfare Common Man




Appalachian Spring

Lecturas autores consagrados: Truman CAPOTE, músicos de la época, por Pepi NÚÑEZ PÉREZ.

Músicos

En Estados Unidos, los años que siguieron a la 1ª G.M. . fueron testigos de la aparición de la primera generación de compositores nacidos en su país. La mayoría de estos compositores nacieron a principios de siglo y alcanzaron la madurez musical a lo largo de la década de 1920. A pesar de que la mayoría de los compositores americanos recibieron una educación musical europea no dejaon de darle a la música un marcado estilo americano.
Hacia 1930 la gran depresión hace que los compositores comiencen a plantearse su labor social, y empiezan a componer música más accesible, para todos los públicos. Se dará un auge importante a la música popular al jazz, que nacía en esos momentos y se introducían fragmentos en las composiciones más serias.

Copland.- Nació en 1900 y está reconocido como el compositor americano más importante de su época. Comenzó sus estudios musicales en 1917 y pronto se trasladó a Francia, donde estudió composición con Nadia Boulanger.
Las primeras obras de Copland reciben las influencias directas del jazz, siendo las más importantes las Variaciones para piano (1930) y la Sinfonía corta (1933). Después de ésta última se replanteó la utilidad de la música y decidió intentar hacer llegar su música a más cantidad de público, por lo que su lenguaje composicional se hizo más claro. En esta tendencia continuó, destacando obras como Salón México (1936) y Apalachian Spring (1944).

Varese.- Varese , francés de nacimiento , decidió en 1915 trasladarse por un tiempo a América, para y terminar quedándose en dicho país, del que adquirió la nacionalidad. Sin embargo, se formó musicalmente en Europa y para cuando llegó a América ya había alcanzado una notable reputación.
Varese se interesó por introducir sonidos nuevos en sus composiciones, por lo que estudió y fabricó numerosos aparatos capaces de producir sonidos sorprendentes. Pidió becas, ayudas y colaboraciones a una considerable cantidad de científicos. Como ejemplo está la obra Ecuatorial, donde colaboró con Maurice Martenot y se escuchó por primera vez lo que después serían las ondas Martenot. En su intento de explorar nuevos timbres subrayó el papel de la percusión en las composiciones.
Entre sus obras más importantes están las Integrales (1925), Ionisation (1931) y Ecuatorial (1934).

George Gershwin (1898 / 1937).- Jacob Gershowitz nació el 26 de septiembre de 1898 en Brooklyn, Nueva York. Hijo de padres inmigrantes, George se convirtió en uno de los primeros compositores de América y sus composiciones todavía son usadas hoy como instrumento de profesores en las escuelas y ejemplos de la entrada americana al mundo musical de Stravinsky, Chopin, Beethoven y Mozart.
"Rhapsody in Blue" fue la obra que George había compuesto. Aunque las orquestaciones hayan sido atribuídas al arreglista de Paul Whiteman, Ferde Grofé, no hay ninguna duda de que George compuso la obra original, que al principio fue escrita para piano y orquesta de jazz. La apertura de la composición la protagoniza un solo de clarinete, que escala desde las notas iniciales a una altura donde se crea una atmósfera deslizante. Claramente una obra que debería ser tocada con emoción, proyectando el sentimiento del blues, la Rapsodia es todavía uno de las piezas favoritas que se tocan en Estados Unidos y en todo el mundo por orquestas y bandas.

Leonard Bernstein.- (Lawrence, Massachusetts, EE UU, 1918-Nueva York, 1990) Director de orquesta, pianista y compositor estadounidense. Nacido en el seno de una familia de judíos rusos emigrados, fue el primer director de orquesta de Estados Unidos que alcanzó renombre universal. Músico polifacético, sus dotes y su innegable talento no sólo le permitieron brillar en el campo de la interpretación, sino que también consiguió triunfar en la composición, tanto en la llamada «seria» como en la comedia musical. Dos de sus incursiones en este último género, On the Town (1944) y West Side Story (1957), ambas popularizadas por el cine, le procuraron un amplio reconocimiento entre el público.
Los primeros pasos de Bernstein como director de orquesta estuvieron alentados por Serge Koussevitzky, su mentor en su etapa de estudiante en Tanglewood. En esta faceta, su defensa de una interpretación abiertamente subjetiva, dentro de la más pura tradición romántica, le hacía obtener sus mejores frutos en las obras de compositores con un alto componente expresivo en su música, como Franz Liszt (su versión de la Sinfonía Fausto es un clásico de la fonografía), Gustav Mahler o Dimitri Shostakovich, mientras que en el repertorio clásico sus logros, pese a ser apreciables, no alcanzaban idéntica altura. Además, Bernstein fue un entusiasta defensor y divulgador de la nueva música estadounidense: autores como Aaron Copland, Charles Ives y Gershwin formaron parte de sus programas de concierto hasta su muerte.

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Nota.- En una entrada aparte añadiré vídeos musicales de los autores aquí mencionados.

Lecturas autores consagrados: Truman CAPOTE, literatos, por Pepi NÚÑEZ PÉREZ.

Literatos

A comienzos del siglo XX, los novelistas estadounidenses ampliaron el alcance social de sus obras de ficción para abarcar tanto las vidas de personas pudientes como las de grupos marginados.

Las obras de Edith Wharton (1862-1937) escudriñan la forma de vida de la clase alta en la Costa Este donde la autora había crecido. Uno de sus mejores libros, The Age of Innocence, se centra en un hombre que decide casarse con una mujer convencional. Al mismo tiempo, Stephen Crane (1871-1900), famoso por su novela sobre la Guerra Civil estadounidense The Red Badge of Courage, describe la vida de las prostitutas neoyorquinas en Maggie: A Girl of the Streets. Y en Sister Carrie, Theodore Dreiser (1871-1945) retrata el materialismo de la ferviente Revolución Industrial estadounidense en la vida de una chica procedente del oeste que se va a vivir a Chicago buscando dinero.

Pronto se empezó a experimentar con el estilo y la forma, así como ocurría con la nueva creatividad argumental. En 1909, Gertrude Stein (1874-1946), en aquellos momentos expatriada en París, publicó Three Lives, un trabajo de ficción innovador influido por el cubismo, el jazz y otros movimientos artísticos con los que Stein estaba familiarizada.

El poeta Ezra Pound (1885-1972) nació en Idaho pero, siendo adulto, pasó buena parte de su vida en Europa. Su trabajo es muy complejo, a veces oscuro, con muchísimas referencias a otras artes y a una amplísima variedad de fuentes literarias. Influyó a muchos otros escritores.

T.S. Eliot (1888-1965), otro expatriado. Eliot escribió una poesía complicada, muy influido por Ezra Pound, y cargada de símbolos. "The Waste Land", escrita en el período de entreguerras, es un mosaico metafórico que encarna un mundo que sufre ictericia con sus sociedades fragmentadas y en decadencia. Como la de Pound, la poesía de Eliot podría ser muy alusiva y algunas ediciones de The Waste Land vienen con notas al pie de página escritas por el mismo Eliot. En 1948, Eliot ganó el Premio Nobel de Literatura.

Algunos escritores estadounidenses también reflejaron la desilusión que siguió a la guerra. Los relatos y novelas de F. Scott Fitzgerald (1896-1940) capturan la disposición desafiante, inquieta y sedienta de placer de los años 1920. Los temas que aborda Fitzgerald, recogidos de forma intensa en El gran Gatsby, representan la tendencia al fracaso y la decepción de los sueños dorados juveniles.

Ernest Hemingway (1899-1961) vio la violencia y la muerte de primer plano como conductor de un ambulancia durante la I Guerra Mundial, y esa carnicería sin sentido le persuadió de que el lenguaje abstracto solía estar vacío y ser engañoso. Hemingway eliminó las palabras innecessarias de sus textos, simplificó la estructura oracional y se concentró en objetos y acciones concretas. Se adhirió a un código moral que enfatizaba el coraje bajo situaciones difíciles. Sus protagonistas eran normalmente hombres fuertes y silenciosos que solían tratar con mujeres de forma un tanto especial. The Sun Also Rises y Adiós a las armas, (Farewell to Arms) suelen considerarse sus mejores novelas. En 1954, ganó el Premio Nobel de Literatura por su obra:"El viejo y el mar".

John Steinbeck (1902-1968), nació en Salinas, California, donde sitúa muchos de sus escritos. Su estilo era sencillo y evocador, ganando así el favor de los lectores pero no el de la crítica literaria. Steinbeck escribió a menudo sobre la pobreza, la clase trabajadora, sus luchas para conseguir una vida decente; quizá se le puede considerar el escritor estadounidense con mayor compromiso social de este período. Las uvas de la ira, (Grapes of Wrath), considerada su obra maestra, es una novela de marcado acento social que cuenta la historia de los Joads, una familia humilde de Oklahoma y su viaje a California en busca de una vida mejor. Otras novelas populares de Steinbeck incluyen Tortilla Flat, Of Mice and Men, 'Cannery Row' y 'East of Eden'. Ganó el Premio Nobel de Literatura en 1962.

Lecturas autores consagrados: Truman CAPOTE, biobibliografía, por Isabel FRAILE HERNANDO.

Biobibliografía

Nacido como Truman Streckfus Persons, adoptaría el nombre del segundo marido de su madre, García Capote. En su infancia vivió en las granjas del sur de los Estados Unidos y, según sus propias palabras, empezó a escribir para mitigar el aislamiento sufrido durante su infancia.
Estudió en el Trinity School y en la St. John's Academy de Nueva York. A los 17 años ya era un consumado periodista: trabajaba para la revista The New Yorker. Con 21 años abandona la revista y publica un relato –Miriam- en la revista Mademoiselle, que se hace acreedor al Premio O'Henry. La crítica lo aplaude sin reservas y lo considera un discípulo de Poe. En 1948, a los 23 años, publica su primera novela, Otras voces, otros ámbitos, una de las primeras en las que se plantea de forma abierta el tema de la homosexualidad.
Otras novelas suyas serían: El arpa de hierba (1951) y Se oyen las musas (1956), además de la famosa Desayuno en Tiffany's (1958), que también sería adaptada al cine por Blake Edwards, con Audrey Hepburn en el papel de Holly Golightly. En 1966 crea A sangre fría que será su trabajo más celebrado. Con ella acuñaría el término non-fiction-novel, creando un referente para lo que luego sería el nuevo periodismo estadounidense. La novela, publicada tras 5 años de intensa investigación, cuenta el suceso real del asesinato de la familia Clutter, y es llevada al cine en 1967 por Richard Brooks. Del libro se venderían más de trescientos mil ejemplares, permaneciendo en la lista de los libros más vendidos del New York Times durante treinta y siete semanas.
Sus relaciones con el cine se extendieron además a la escritura de guiones, entre los que destaca el de The Innocents, de Jack Clayton (1961). Incluso interpretó un papel en Un cadáver a los postres (Robert Moore, 1976). En la década de 1950 reanudó su actividad periodística, realizando entrevistas para la revista Playboy.
Uno de los más excéntricos personajes de Truman Capote fue él mismo. Su éxito literario fue acompañado de un gran éxito social, lo que le permitió tratar con intimidad a buena parte de la aristocracia neoyorquina de su época. Sus relaciones con la alta sociedad se rompieron definitivamente cuando publicó algunos capítulos de su novela inconclusa Plegarias atendidas, en la que aireaba vivencias íntimas de algunos sus amigos más famosos apenas disfrazados de personajes de ficción. Él hablaba de esta novela como de su gran obra, para la que había tomado como modelo al Marcel Proust de En busca del tiempo perdido. En el desgarrador autorretrato del autor y su imaginario gemelo, de su libro Música para camaleones, decía de sí mismo: "Soy alcohólico. Soy drogadicto. Soy homosexual. Soy un genio.", frase que desde entonces se asocia con él. Este libro, último de su bibliografía, es una brillantísima colección de entrevistas, con un relato central, Handcarved Coffins, una clara representación del espíritu periodístico del autor. Es también conocido por la semblanza que realiza de Marilyn Monroe en la entrevista titulada Una adorable criatura. También escribió, entre otros: la colección de cuentos Un árbol de noche y otros cuentos (1949), el libro de viajes Color local, el cuento Una Navidad y la colección de entrevistas El duque en sus dominios.
Su depresión lo llevó a un proceso de autodestrucción, dependiendo cada vez más de los psicofármacos que, combinados con el alcohol, deterioraron su salud y sus relaciones con todos sus amigos, hasta morir por sobredosis en 1984. Sus restos se encuentran en el Cementerio Westwood Village Memorial Park de Los Angeles, California.

Colaboraciones externas: un relato de Juan ENNIS (Argentina).

Atardecer en Egipto

(Vista de las pirámides de Keops, Kefren y Micerinos)

El Siglo de Oro de Kid Atón

A Howard Carter se le atribuyen dos hechos, uno significante y el otro insignificante: haber descubierto la tumba de Tutankamón y haber cubierto –con un grueso papiro de olvido-, al arqueólogo John John Smith.
Vale la tinta, la pena y gastarse un poco más los ojos, esta reinvidicación de J. J. Smith, quien descubrió varios años antes la tumba de un señor de nombre Atón, dios de la civilización egipcia, quien realizó incomparables hazañas según ilustran los registros antiquísimos cuya autenticidad solamente los eruditos con menos de un metro y cincuenta y dos centímetros de altura, ponen en duda.
Atón, Kid Atón, este sub-faraón intrépido, al mando de las tropas aliadas de las tribus melónidas y sandíacas, fue quien derrotó al poderoso ejército de "Tomátides El Rojo", poniendo fin a una cruenta guerra de siete años (así llamada en beneficio al disimulo, ya que en realidad duró siete minutos, pero se pronosticaba mucho viático a justificar después de aquella lanza clavada en la última espalda enemiga).
Las crónicas del débito relatan la muerte de ocho millones de civiles, entre mujeres, niños, ancianos y Anas, todos ellos calificados como “terroristas apátridas post-mortem”. Las del crédito, dos mil degenerales, mil de cada bando, quienes fueron ascendidos a terratenientes degenerales y sin rasguños pre-jubilados, por supuesto, con asignaciones de privilegio.
Así comenzó el siglo de oro de Kid Atón: con sangre, sudor y lagañas (no hubo lágrimas por falta de espacio).
La primera en declararse, la única autorizada desde entonces, fue la religión Pepinuchoteísta, la cual prohíbe pensar después de la caída del solepipedo, por lo cual, se le encarga a José Glutenberg imprimir las Sagradas Mentituras; también se impone in facto e in situ la excomunión y el destierro para cualquier mortal que intentara leer otra cosa. Solamente se le permitía leer otra cosa a los muertos cuya nariz nunca hubiese estornudado.
Ciertamente, el siglo de oro de Kid Atón no duró un siglo ni fue de oro, aunque Atón hizo lo que pudo, pero su inconmensurable esfuerzo quedó semi-enterrado en el lodo del tiempo y fue precisamente el científico J. J. Smith quien descubrió, al lado de la momia de Kid Atón, cien kilogramos de discursos los cuales, traducidos por el famoso enólogo boliviano George Joshep Gómez Fonseca González, dan cuenta a la posteridad la prolífica y sublime obra legada a la humanidad por el sub-faraón Kid Atón.
Con la intención de no abusar de la generosidad del lector, transcribiré a continuación uno solo de esos discursos, habiendo ya acordado con mi editor de cabecera la edición del libro "El último tira la cadena, por favor, muchas gracias" (en esa obra estarán los otros 99 kilogramos de discursos). He aquí el kilogramo restante, el cual Atón pronunció por última vez con su pequeña y desafinada voz de gorrión que recién despierta de su siesta dominical:

“¡Hermanos y hermanas de mi patria! ¡Un medicastro a la derecha, un veterinárido a la izquierda, un gasistérico matriculado al diome! ¡Los E. T. al fondo, por favor! ¡Vengan santos en mi ayuda que no los voy a defraudar ni a rogarles monedillas de oro! Todos quienes apostaron a nuestro fracaso… ganarán. Los niños pobres que tienen hambre, serán hombres con más hambre, pasado mañana. Los niños ricos que tienen riquezas tendrán ataques de pánico. ¡Sí! Cerraremos los cabarés, las cárceles, los colegios, los hospitales, los cuarteles, los estadios de fulbo, los boliches bailables y los peloteros… todos estos lugares con todos los que todavía estén adentro, los prenderemos fuego para Nerón que lo mira por televisón. ¡Hola, Nerón! Sí: nosotros mismos fundaremos un gran movimiento de oposición a nosotros mismos porque todas estas barbaridades tienen que terminar de una buena vez. Derrotaremos nuestra tiranía estableciendo un nuevo gobierno y habrá nueva salud, nueva educación y nueva seguridad. ¡Tiraremos a los viejos por las ventanas de los primeros pisos para que no se lastimen… tanto. Y habrá manicomios para los cuerdos y una renovación del stock de sogas gruesas, sillas de ruedas para los ciegos y audífonos para los paralíticos".

Estas y otras obras vieron la luz -bajo consumo-, durante su riquísimo mandato, enriqueciendo a los hermanos y hermanas, y castigando con la más espantosa miseria a los primos lejanos, quienes constituyeron el noventa y nueve por ciento restante ("minoría" de renegados que nunca faltan en las sociedades).
Corrieron descalzos inciertos rumores hasta la oreja derecha del bisnieto de J. J. Smith y le susurraron lo siguiente: que muchas de estas iniciativas proclamadas durante aquel inolvidable discurso de Kid Atón fueron imitadas por innumerables civilizaciones, cuando no plagiadas por gobernantes de las más o menos diversas comunidades, durante siglos que se pusieron de acuerdo para juntarse y ser milenios.
Tendrán que disculparse por su injusta memoria las generaciones siguientes, porque nadie derramó una lágrima cuando, víctima de una excesiva ingesta de porotos embalsamados, a la tierna edad de doce años, en el inodoro de oro del baño de servicio de la pirámide, uno de los dos eunucos que los asistían en esas ocasiones, con un trozo de papiro higiénico en la mano, lo encontró sin vida, con los ojos abiertos y el blanco de su túnica no tan blanca ni tan perfumada con incienso de jazmines al baño María.
Dicen que nunca es tarde para dibujar un árbol, un hijo o un rectángulo con un título centrado en su interior; tampoco para que la humanidad agradezca a John John Smith y a su faraónico descubrimiento: Kid Atón.

© Juan Ennis

Tema VI: Entre el principio y el final

La Mansión

En medio del enorme jardín se levantaba una mansión de estilo victoriano, al verla nos sentíamos como si estuviésemos en medio de una de esas grandes películas inglesas. Mis hermanos y yo nos acercamos muchas veces y nos subíamos uno encima de otro para poder mirar sobre el ancho muro. Nos parecía que lo que veíamos era otra vida completamente distinta a la nuestra. Tras la tapia, en el jardín, varios hombres trabajaban afanosamente, podando árboles, cortando flores o dando distintas formas a los setos. Era el jardín más grande y hermoso que habíamos visto en toda nuestra vida. En él había paseos con arcos cubiertos de bellas enredaderas de todos los colores, caminos de pequeña gravilla que pasan al lado de los arriates de tulipanes, varias fuentes donde los pájaros se paran a beber y, entusiasmados ante tanta belleza, continúan con su canto.
La casa era un continuo entrar y salir de doncellas, cocineras, niñeras… Muchas veces nos preguntamos cuántas personas vivirían allí. Nunca lo supimos, pero nos imaginamos que eran muchas. Desde luego la mayor parte eran empleados. Los dueños de la mansión eran un matrimonio y sus tres hijos. Eso lo sabíamos con certeza porque solían pasar por el pueblo en el coche. Alguna vez se bajaron para asomarse en el viaducto y ver el caudaloso río. La señora era muy guapa. Una mañana que se acercó a dar una limosna a la viejecita que pedía sentada junto al puente, mi madre dijo que: ni en las mejores escenas del cine vio ropas tan hermosas. Él era también muy elegante y distinguido. Sus dos hijos varones tenían cara de pillos, quizás lo imaginamos así por ser pecosos y pelirrojos. La niña sí que era guapa, lástima que no pueda caminar y siempre estuviese en su cochecito de ruedas.
Una tarde después de salir de la escuela y mientras observaba lo que ocurría tras el muro, subido a los hombros de mi hermano, la niña a la cual le daban un paseo cerca de él, me descubrió. No pareció asombrarse y me sonrió, yo me quedé tan aturdido que, al intentar retroceder, casi nos vamos al suelo mi hermano y yo.
Después de ese primer encuentro procuré estar a la misma hora y siempre ella estaba como si me esperase y de nuevo me sonreía. Yo entonces ya había cumplido doce años y no recordaba otra sonrisa tan hermosa como la de esa niña, ni unos ojos tan grandes y de un azul tan profundo.
Una mañana se fueron de improviso, igual que habían llegado. Una profunda tristeza se apoderó de mí. Mis hermanos ya no quisieron volver allí, ya no tenían nada que ver. Pero yo, con unos viejos palos, me fabriqué una tosca escalera. Subido a ella observaba el jardín cómo poco a poco se iba abandonando y también la hermosa casa. Después la escondía bajo la gran buganvilla junto a la que yo me asomaba para pasar desapercibido cuando ellos aún vivían allí.
Una tarde que pensativo le tiraba piedras al río, se me acercó Julián, un vecino del pueblo de mediana edad que tanto trabaja de carpintero como de albañil, me puso la mano en el hombro y me dijo:
- No pierdas tu tiempo aquí, tienes que estudiar, tú serás alguien muy famoso -me quedé mirando a aquel hombre. Antes de que articulara una sola palabra, él continuó-. Te he visto muchos días mirando por el muro a la gran casa.
Yo me quedé muy sorprendido, nunca le vi allí. Entonces él me comentó que estuvo trabajando de jardinero. La noticia me llenó de contento y le pregunté que a donde se había marchado la familia. Él me contó que los señores compraron aquella hermosa casa para ver si el clima mejoraba la extraña dolencia de la niña, que le impedía caminar, pero que alguien les habló de un famoso neurólogo en un país europeo y que allá se habían ido. En ese mismo instante me dije que yo sería medico y en un futuro curaría a esa hermosa niña.
La verdad es que, después de mi conversación con Julián, cada vez estudié más y mis notas eran muy buenas, mis estudios superiores fueron en el condado vecino y, cuando les dije a mis padres que quería estudiar medicina, los pobres casi se desmayan. Me dijeron que ellos no podrían costear unos estudios tan caros en la ciudad. Pero yo solicité una beca, casi obligado por Julián, que no se descuidaba en ningún momento de mis estudios. Me llegó muy pronto y me vi en una ciudad importante estudiando medicina. Acabé mis estudios gracias a las becas que últimamente me gestionaba Julián. Pude ir a un lugar que ni en sueños imaginé que yo haría la especialidad de cirujano neurólogo. Afortunadamente para mí fueron apasionantes aquellos años de estudio, y siempre que veía a un paciente, sin querer, yo volvía a ver a la niña rubia de mi niñez.
Nada más terminar la especialidad me llamaron de un Hospital famoso donde empecé a practicar mis primeras operaciones con bastante éxito.
Les escribo largas cartas a mis padres, al igual que a Julián a quien hago partícipe de todos mis logros. Un mañana, al terminar una operación, cuando ya me iba a mi casa, una enfermera vino a buscarme y me dijo:
–Doctor, en su despacho le espera una joven, dice que le conoce desde niño y desea hablar con usted.
Un escalofrío recorrió todo mi cuerpo, sin saber por qué corrí en dirección a mi despacho. Abrí la puerta y, aunque estaba de espaldas a mi, sentada en su silla de ruedas, supe que era ella. Se volvió, me sonrió, y fue igual que la primera vez que la vi. Me quedé tan aturdido como cuando casi me caigo de lo alto del muro. Me miró y no pude articular ni una sola palabra, mientras le estrechaba su mano.
Pasaron unos instantes. Nunca podré saber si fueron segundos o minutos, lo único que recuerdo es que nos mirábamos y sonreíamos. De pronto ella empezó a hablar, lo hacía atropelladamente, como si quisiera resumir en un minuto todos los años pasados. Me contó que desde la primera vez que me vio tuvo el presentimiento que yo podría curarla en un futuro. Por eso, cuando se marchó, se quedó de acuerdo con Julián para que le contara todas mis andaduras. Ella le explicó a su padre su intuición, y este fue el mecenas que estuvo detrás de cada beca. Ahora quiere que yo estudie su caso.
Sentí una responsabilidad enorme. A pesar de ello en ese mismo día empezamos a hacer pruebas y, en poco tiempo, supe con toda seguridad que mi primer y único amor volvería a andar.
La operación fue un éxito y, poco a poco, Rebeca comenzó a caminar. Ella había estudiado fisioterapia, ya que su sueño era ayudar a personas que tuvieran problemas parecidos al suyo y necesitaran rehabilitar sus músculos.
En cuanto se mejoró nos casamos.
Luego, lo primero que hicimos, fue volver a la mansión abandonada y convertirla en un centro donde rehabilitar a personas que carecieran de medios económicos. Allí trabajamos juntos, aunque yo tengo que trasladarme un par de veces a la semana a la ciudad donde sigo operando.
Junto a la buganvilla, donde seguía escondida la vieja escalera, mi esposa hizo esculpir una de mármol, exactamente igual a la que yo construí, en ella sólo hay una fecha: la del año en que nos vimos por primera vez.

Pepi Núñez Pérez 26/ 03/ 08

Colaboraciones externas: una pintura de Joan PINARDELL (España)

Joan Pinardell ®

Silencio azul - 2008

Nota.- Sobre el autor y su obra: Joan PINARDELL utiliza la acuarela como técnica a la que ha despojado de su clasicismo para adentrarse en la experimentación por caminos personales dentro de la abstracción pura y la nueva figuración.
Al mismo tiempo, utiliza las técnicas mixtas logrando rescatar del color y las formas un resultado lleno de sensibilidad y de encuentros estéticos.

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Un grito solidario: NO A LA PEDOFILIA

Hacemos siempre tantas cadenas de abrazos, te quiero y besos... Que hoy les pido a todos los spaces y blogs amigos que hagamos un puente solidario y demostremos que somos muchos los que decimos:

¡No a la pedofilia!

¡No al abuso sexual de menores!

Por favor colabora pegando esto en todos los blogs y espacios amigos. Muchas gracias, Juana.

Los alumnos, además de cuentistas, también son poetas

Asturias - Parque natural de Somiedo

SÓLO EL VIENTO Y LOS ÁRBOLES

Nines de Andrés de Palacio

Sólo el viento y los árboles

Sólo el río y su rumor

Sólo tú en mi pensamiento

... Sólo yo.

Carrascal del Río (Segovia / 6-8-98)

Fotos de la entrega de premios - III Concurso de Relato Breve "José-Luis Gallego" 2008

Componentes del Jurado: Arantxa Alonso, Javier Burgos, Blanca del Cerro, Susana Simón y Juana Castillo

Juana Castillo entregando el Segundo Premio a Ernesto Tubía Landeras. Relato: "El duelo de doña Petra"

Juana Castillo entregando el diploma de Finalista a Jesús Fornís Vaquero por su relato: "El jubilado"

























Arantxa Alonso y Juana Castillo entregan el diploma de finalista a Isabel Fraile por su relato: "Entre patrones"




















Nota.- Los relatos premiados y los finalistas, se irán publicando en el blog en fechas próximas (se notificará a los autores el momento en que estén ya editados).

ACTA DEFINITIVA DEL III CONCURSO DE RELATO BREVE "JOSÉ LUIS GALLEGO" 2008

ACTA levantada por el Jurado Calificador del III Concurso de Relato Breve “José Luis Gallego” convocado por la Asociación de Vecinos de Aluche (AVA) y el Taller Literario “Pluma y tintero”.

A las 17 horas del día 31 de Mayo de 2008 se reúnen: Susana Simón Cortijo, cuentista madrileña. Blanca del Cerro, novelista. María Aránzazu Alonso García, representante de AVA. Juana Castillo Escobar, escritora y cuentista madrileña, directora del Taller Literario “Pluma y Tintero” y, Javier Burgos Tejero, locutor de radio “Onda Latina”.

Punto 1.- Se acuerda nombrar a los diferentes cargos que componen este jurado quedando como sigue:

PRESIDENTA: Blanca del Cerro.
SECRETARIA: Juana Castillo Escobar.

VOCALES:
Susana Simón Cortijo.
María Aránzazu Alonso García.
Javier Burgos Tejero.

Punto 2.- Se reciben, hasta el día de la fecha estipulada en las Bases del Concurso, 30 relatos, todos ellos pertenecientes a la categoría: ADULTOS. 21 llegan a través de Internet. Los títulos son:

1.- ALEX
2.- ATAUD NOCTURNO
3.- BUCLE TERAPEUTICO
4.- EL BARRIO DE LA ALONDRA
5.- EL JUBILADO
6.- EL NIÑO GRIMALDO
7.- EL PASO DE ARMSTRONG
8.- EL RELOJ DE CUERDA
9.- EL SOBRINO DE VAN GOGH
10.- EL TAXIDERMISTA
11.- FRANCESCA O EL ARTE DE LA BUENA ESPERANZA
12.- INICIACION
13.- INTIMIDAD
14.- LA LLUVIA
15.- LAS RAZONES DE LA EXPERIENCIA
16.- MUERTE BLANCA
17.- NO SOLO EL DIABLO SE REIA
18.- NUESTRO “PAN” DE CADA DIA
19.- TIC TAC
20.- TIEMPO PERDIDO
21.- UNA SONRISA DIFERENTE

9 son entregados en mano o a través de correo certificado. Los títulos son:

1.- CAMINOS
2.- EL ABRAZO
3.- EL DUELO DE DOÑA PETRA
4.- EL PASEO
5.- EL REGALO
6.- ENTRE PATRONES
7.- GIOVANNI
8.- LAS BOLSAS DE COLORES
9.- SI NO TE HUBIERA CONOCIDO AYER

Punto 3.- Los relatos son leídos y calificados por cada miembro del Jurado.

Punto 4.- A las 20 horas del sábado 31 de Mayo de 2008, una vez leídos todos los trabajos, se suman las puntuaciones obtenidas por cada participante. Se acuerda que el:

Primer Premio sea para: FRANCESCA O EL ARTE DE LA BUENA ESPERANZA, de Ginés MULERO CAPARRÓS (Viladecans-Barcelona).

Segundo Premio sea para: EL DUELO DE DOÑA PETRA, de Ernesto TUBÍA LANDERAS (Lardero-La Rioja).

El Tercer Premio sea para: EL SOBRINO DE VAN GOGH, de Marcos PÉREZ HERNÁNDEZ (La Matanza-Santa Cruz de Tenerife).

Finalistas:

Las razones de la experiencia, de Alberto de FRUTOS DÁVALOS (Madrid).
Entre patrones, de Isabel FRAILE HERNANDO (Madrid).
Giovanni, de Mª José NÚÑEZ PÉREZ (Las Palmas de Gran Canaria).
Iniciación, de Ariel Alberto DÍAZ (Argentina).
El jubilado, de Jesús FORNIS VAQUERO (Madrid).
El reloj de cuerda, de Javier MOLINA PALOMINO (Madrid).
El barrio de la alondra, de Ginés VERA BELLIDO (Valencia).
Ataúd nocturno, de Belinda del Carmen DÍAZ AGUILAR (México).
Punto 5.- El poema, “Muerte blanca”, se descalifica por no atenerse al punto 1 de las bases (el certamen es sólo de relato).

Todo lo cual, como Secretaria, doy fe. Acta firmada en Madrid el 31 de mayo de 2008.

Juana CASTILLO ESCOBAR

PRESIDENTA: Blanca del CERRO

VOCALES:

Susana SIMÓN CORTIJO
Mª Aránzazu ALONSO GARCÍA
Fdo.: Javier BURGOS TEJERO

Aviso del ACTA levantada por el Jurado calificador del III Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego"

AVISO

ACTA levantada por el Jurado Calificador del III Concurso de Relato Breve “José Luis Gallego” convocado por la Asociación de Vecinos de Aluche de Madrid (AVA) y el Taller Literario “Pluma y tintero”, año 2008.

A las 17 horas del día 31 de Mayo de 2008 se reúnen:

Doña: Susana Simón Cortijo, cuentista madrileña* y poetisa.
Doña: Blanca del Cerro, novelista.
Doña. María Aránzazu Alonso García, representante de AVA.
Doña: Juana Castillo Escobar, escritora y cuentista madrileña*, directora del Taller Literario “Pluma y Tintero”.
D. Javier Burgos Tejero, locutor de radio “Onda Latina”.

Punto 1.- Se acuerda nombrar a los diferentes cargos que componen este jurado quedando como sigue:

PRESIDENTA. Doña.: Blanca del Cerro.
SECRETARIA. Doña.: Juana Castillo Escobar.

VOCALES:
Doña: Susana Simón Cortijo.
Doña: Arantxa Alonso García.
Don: Javier Burgos Tejero.

Punto 2.- Se reciben, hasta el día de la fecha estipulada en las Bases del Concurso, 30 relatos, todos ellos pertenecientes a la categoría: ADULTOS.

21 llegan a través de Internet. Los títulos son:

1.- ALEX
2.- ATAUD NOCTURNO
3.- BUCLE TERAPEUTICO
4.- EL BARRIO DE LA ALONDRA
5.- EL JUBILADO
6.- EL NIÑO GRIMALDO
7.- EL PASO DE ARMSTRONG
8.- EL RELOJ DE CUERDA
9.- EL SOBRINO DE VAN GOGH
10.- EL TAXIDERMISTA
11.- FRANCESCA O EL ARTE DE LA BUENA ESPERANZA
12.- INICIACION
13.- INTIMIDAD
14.- LA LLUVIA
15.- LAS RAZONES DE LA EXPERIENCIA
16.- MUERTE BLANCA
17.- NO SOLO EL DIABLO SE REIA
18.- NUESTRO “PAN” DE CADA DIA
19.- TIC TAC
20.- TIEMPO PERDIDO
21.- UNA SONRISA DIFERENTE

9 llegan en mano o a través de correo certificado. Los títulos son:

1.- CAMINOS
2.- EL ABRAZO
3.- EL DUELO DE DOÑA PETRA
4.- EL PASEO
5.- EL REGALO
6.- ENTRE PATRONES
7.- GIOVANNI
8.- LAS BOLSAS DE COLORES
9.- SI NO TE HUBIERA CONOCIDO AYER

Punto 3.- Los relatos son leídos y calificados por cada miembro del Jurado.

Punto 4.- A las 20 horas del sábado 31 de Mayo de 2008, una vez leídos todos los trabajos, se suman las puntuaciones obtenidas por cada participante y se establecen los diferentes premios y finalistas. (En este “ACTA-AVISO”, sólo se mencionan los relatos seleccionados. Los premios, y el nombre de sus autores sólo se desvelará en el momento de la entrega)**.

Giovanni
Entre patrones
El duelo de doña Petra
Las razones de la experiencia
Iniciación
Francesca o el arte de la buena esperanza
El jubilado
El reloj de cuerda
El barrio de la alondra
El sobrino de Van Gogh
Ataúd nocturno

Punto 5.- El poema, “Muerte blanca”, se descalifica por no atenerse al punto 1 de las bases (el certamen es sólo de relato).

Todo lo cual, como Secretaria, doy fe. Firmado en Madrid a 31 de mayo de 2008.
Secretaria, Juana CASTILLO ESCOBAR - Vº. Bº. : Presidenta: Blanca del CERRO. Vocales: Susana Simón Cortijo, Arantxa Alonso y Javier Burgos.

ENTREGA DE PREMIOS.- Los premios se entregarán el domingo día 8 de Junio, a partir de las 6,30 de la tarde en la caseta cultural de AVA sita en el Parque de Aluche, entre las calles de Illescas y Valmojado.

Autobuses: 138, 25, 121, 31 y 17.

Línea 5 de Metro.

Cercanías RENFE: C-5 (Móstoles-Fuenlabrada).

* Cuentista madrileñas, por estar así antologadas en el libro de Isabel Díez Ménguez: “Antología de cuentistas madrileñas”.
** En el ACTA original ya constan los títulos y sus identidades.

Colaboraciones externas: Ennio Morricone BSO, The Legend of 1900, recreada al piano por Alberto MANZANARES-Las Palmas de Gran Canaria (España).

Colaboraciones externas: un relato de José Ignacio Garrido García, Sant Pere de Ribes, (Barcelona-España)

A DESTIEMPO

José Ignacio Garrido García

- ¿Me puedes decir qué ves en este dibujo?-

- Un sombrero.-

En Méjico existe una flor efímera llamada Trigridia o flor de tigre. De forma popular y muy enraizado con su acerbo y con esos personajes refraneros de filosofías prestadas, es conocida como flor de un día. Florece con la puesta de sol, al amparo de las sombras. Despierta herida de muerte al día siguiente. Sus vivos colores rojos perduran el tiempo de vivir un sueño, tiene una vida plena por tanto. La convicción de un niño de siete años tiene un recorrido parecido, tan firme como efímera en su estar. El niño que entonces era, veía en aquel señor serio de bata blanca la sabiduría sumada de la enciclopedia del salón de la casa de mis padres. Aún conservan aquellos tomos de lomos de piel perfumada con arabescos de oro. Años más tarde, desentrañada la burda manipulación, desarrollaría el mismo odio hacia él que siempre guardé hacia aquellos libros del mueble de mi infancia. Preguntar el significado de cualquier palabra era salir directo hacia los estantes y cargar con el mordisco del saber mundial comprendido entre "cla" y "eho", por mandato paterno. Cuando aquel tipo empezó a mover la cabeza de lado a lado con cara de decepción, creí que sería enviado a casa a por uno de los tomos. Por mucho que girara el dibujo en mi cabeza seguía viendo un sombrero gris. Tampoco es cierto del todo, en aquella cartulina olvidó el abuelo Pepe media cabeza. Hombre acostumbrado al mando conservó hasta la tumba la chaqueta gris, su chaleco negro abrazando el blanco de la camisa, un reloj de bolsillo con cadena de plata que guardaba en el compartimento secreto del chaleco y aquel tocado gris de fieltro con una cinta de seda negra sobre el ala. Nunca quiso abandonar el uniforme de la jerarquía impuesta por sus amos los marqueses. El hombre insistía y el niño porfiaba, " es un sombrero".

La negativa del hombre guardaba la sospecha de que, a veces, es mejor no saber. El conocimiento no siempre satisface al sediento. Ni más libres, ni más interesantes, ni siquiera listos, sólo una puerta abierta a un nuevo desierto. Más sed. Sentado frente a su reluciente bata, balanceaba con nerviosismo los pies que colgaban de la silla sin tocar el suelo y repasaba la sala de espera de aquel extraño edificio. Ahora encajaban las caras de asombro de los niños que esperaban al otro lado de la puerta turno junto a sus padres. Los ojos redondísimos como platos, los labios muy gruesos entreabiertos, hilillos de saliva colgaban de algunos de ellos y una voz gutural fuerte, sin duda producto del susto. A mis siete años algo sabía de esa raza. Hasta tenían un enorme país estepario que recorrían sobre caballos peludos, eran los mejores jinetes del mundo. Aunque no llegaba a entender por qué en su gentilicio había insulto. A Pedro se le resistía la tabla del tres, pasó directamente a la del cinco que tiene truco. Cuando se enredaba en los treses tristes, el resto de la clase coreábamos aquello de "mongui, mongui, mongui...", hasta que Juana, la profe, nos mandaba callar. Vamos que ser de aquel lugar lejano era poco menos que ser tonto de remate. Pero yo veía un sombrero y aquel hombre sabio decía que no lo era y me habían puesto en la sala junto a ellos. ¿ Sería yo también un excelente jinete y me cantarían a mí el "mongui, mongui" de Pedro?

Los pies del altímetro de la cabina marcaban su aparición. Con larga capa y con aquel ensortijado pelo rubio aparecía en el límite de la conciencia. Antoine de Saint-Exupéry, desde la posición elevada del avión, esperaba ese momento. Sabía que él aparecería con sus aires principescos. Era un acuerdo entre ambos, la simbiosis del parásito. La forma lógica del personaje cobraba vida sólo a través de Antoine, y el piloto necesitaba de la magia del niño para escribir su mejor obra. La fuerza magnética de la tierra absorbía la creación. Del mismo modo en que sentía el peso del cuerpo, la imaginación, allí abajo, permanecía agazapada dentro de él. Arriba, justo cuando la escasez del oxígeno hacia explotar su cabeza, el pensamiento escapaba de la cárcel cerebral. El principito llegó a susurrarle tantas historias que lo creyó real y un día decidió entrar en ese otro mundo que le brindaba. La tripulación de un vuelo de reconocimiento enemigo, tras ser capturada después de ser derribado el avión en que viajaban, comentó haber visto en extraño espejismo un niño raro acompañado de un piloto aliado andando por encima de las nubes. El impacto contra el suelo provocó aquel delirio, dirían los médicos que los reconocieron cumpliendo con la convención de Ginebra. Jamás imaginó Antoine ni su personaje que alguna de sus historias fuera a utilizarse como instrumento de tortura infantil.

¿De verdad no ves la boa constrictor que se ha comido al elefante? Me dijo el hombre de la bata blanca mientras el niño que entonces era, perplejo, añadía, un sombreo, es un sombrero. Ahora, no recuerdo por qué surgió aquel recuerdo infantil en la conversación con mi madre. Ella comenzó a llorar. No guardaban mis palabras reproche alguno y me sorprendí ante su reacción. Mi única intención era saber el dictamen médico tras aquella zafia valoración psicológica. Creía ella que no recordaba nada de todo aquello, que la visita a la extraña clínica y la sala de espera llena de niños subnormales, término de la época, habían desaparecido en el limbo de la infancia. Dio sin pedirlas y sin querer escucharlas unas explicaciones con sabor a disculpa entre lágrimas. Hablaba mal con siete años, mal y poco, cuatro palabras prácticas para la supervivencia y, además, mojaba la cama todas las noches. La idea fue de mi padre y ella acató debido al complejo que le causaba su propia incultura cuando él le recordaba su destino entre fogones. El hombrecillo de la bata les recomendó paciencia. A su hijo no le pasaba nada y, por supuesto, no era deficiente. Habló de los ritmos de desarrollo, de parámetros comunes en la mayoría de niños y de un pequeño grupo que, sin causa que la ciencia pudiera explicar, hacían las cosas a destiempo.

Jugando con la retórica: hipérbole por Adriana SALCEDO

Don Diego de Silva y VELÁZQUEZ

"El niño de Vallecas"

RUPERTO

Adriana Salcedo Jaramillo

Hace ya algunos veranos o primaveras, sumados también los otoños e inviernos. El pequeño Ruperto inició una gran caminata por lugares insospechados sin temor alguno, pues su arrojo era aún mayor. Se dirigió a la puerta, siempre abierta, mostrando su seguridad. No miró hacia atrás como suele hacerse cuando uno parte.
La audacia se transformó en su mejor aliada. Con el mentón en alto y sus manos en los bolsillos empezaba la aventura, “el sueño de su vida”. Kilómetros y kilómetros casi sin detenerse, hasta que la noche se hizo presente durmiéndolo en algún rincón del camino. No le fue difícil encontrar alimento en su aventura, su pequeñez lo hacía verse indefenso, su “audacia” la acurrucó en los pliegues de su vestimenta.
¡La gran ciudad! Se le presentó como un desafío a su propia osadía. El pequeño jamás conoció lugar tan inmenso, cargado de casas, edificios, autos…, que se prolongaban hasta el cielo; sólo recordaba referencias de aquel mundo por algunas revistas viejas, y ahora, esa inmensidad frente a él… Su cabeza se hinchó como una sólida roca, y sus ojos no pestañaron por varios segundos. Se olvidó del cansancio, la oscuridad no atrapó sus párpados. Su caminata iba por delante, a pasos agigantados, como un elefante tierra adentro.
La noche ciudadana lo detuvo por la espalda, sus inquietos pasitos aquietaron toda su estructura ¡La ciudad en luces! Carteles fosforescentes titilando a cada instante, colores y formas con alma propia, la velocidad de los autos…, implacables ante el recién llegado. Al pequeño Ruperto le temblaron las piernas. En aquel mundo, preso en un laberinto sin salida, los destellos como garras de dragón entorpecieron sus pensamientos. El pelo desordenado se agitaba en su ancha cabeza, y en su rostro se le dibujaron marcadas líneas, como riachuelos incrustados en su piel.
Fue el hambre que detuvo los pasos del andariego, llevaba dos días con sus noches sin parar, dando vueltas en el encandilado laberinto. Fue su pequeñez la que lo salvó, una vez más, extendiendo sus manos en un mesón al que no alcanzaba. La señora del mostrador, ocupada en su quehacer, se mostraba indiferente. Después de algunos intentos logró que ésta se percatara de su presencia… Su hambre llegaba a marearlo. En una mesa, y trepado en una silla, comió sin respiro todo lo que la amable señora le sirvió. Casi saltando, con la sonrisa en toda su cara, le dio las gracias por el plato servido y devorado. Fueron muchos los días que Ruperto volvió al mismo lugar para alimentarse.
Menos enajenado en las infinitas calles, la audacia del pequeño tomó la anchura de su cabeza, y pronto, Ruperto, dejó de sentirse asfixiado.
¡El gigante letrero no paraba de destellar sus potentes colores!, tan fuertes que lo hipnotizaban hasta quedar perplejo. Sin dudarlo, se encaminó a él. Toda la noche fue su cómplice en sus pasitos acelerados. El amanecer daba sus inicios y Ruperto llegaba al luminoso cartel. Una casona, aún sus luces no cesaban, ingresó a ella sin aviso.
Con esfuerzo tuvo que recorrer el lugar en sombras, a media luz. Hermosas mujeres contentaban a los hombres con vasos de licor, todos ellos grandes, se desplazaban por el lugar como dueños del entorno. Nadie se percató de su presencia, pues sus miradas se enfocaban a la mujer: esbelta, moviendo sus caderas obscenamente, agitándolas a un largo pedazo de fierro que colgaba desde el techo hasta el suelo, lentamente se quitaba la poca ropa.
El pequeño Ruperto la observó sin parpadear, le parecía tan alta y voluptuosa que no alcanzaba a atraparla con una sola mirada, giró su ancha cabeza como un búho para captarla en su totalidad. La mujer advirtió su presencia con una extravagante carcajada, fue cuando todos miraron a la criatura maltrecha. La bailarina, sin pudor alguno, lo tomó de sus cortos brazos y de un tirón lo llevó al centro del escenario y, con un ademán notorio, presentó al invitado de honor. Todos soltaron sus aullidos y aplaudieron al honorable. Ruperto sonrió con su cara completa, confundido entre tanto alboroto como ebrio de felicidad, todos reían con él. Sin recato alguno le dieron de beber mientras la mujer le sacaba la sucia vestimenta que lo envolvía.
Ruperto, ya algo borracho, resaltó su instinto guardado… La excitación que le producía aquella desnudez… A sus 37 años jamás había podido tocar mujer alguna, como tampoco sentir el trato tan directo de sus contemporáneos. Su regocijo fue completo, todo cuanto le estaba pasando, en una especie de milagro, soltó un caudal de sentimientos guardados, tocaba aquella mujer con sus manos deseosas y ella se dejaba acariciar.
Iniciaron un baile de a dos, el enano y la bailarina se entrelazaron con aquel fierro, en tanto que los demás, en una locura completa de instintos perversos, cargaron al hombrecito y lo empezaron a lanzar de mano en mano, hasta tirarlo a la calle. El pequeño hombre cayó debajo del cartel luminoso, que ya había apagado sus destellos.
Don Ruperto Salgado fue apresado por enormes policías, su comportamiento era un agravio a las buenas costumbres ciudadanas.

Jugando con la retórica: jitanjáfora por Isabel FRAILE.

DESTINO INMINENTE

Isabel Fraile Hernando

La mirria de planchar espera ser trujada como todos los días, no puede quedarse proloma necesita actividad. Un montón de patriña de diversos rolescos se ve encima del marrinio utilizado para tal menester. Pero los minutos pasan y la tranchula de la casa no parece tener poprasa en empezar .La mirria impaciente se decide a hablar con la ripola.
-Oye, Vaporina, qué te parece si te crosto caer desde lo alto, así llamamos la ciparro de la zamporra, que cada día está más opesare.
-De eso nada.¿Quieres que me escachifolle?
Vaporina esta muy molesta ante la proposición de la mirria. Ella, una ripola de timala generación fostarse espachurrada en el suelo. Y todo por la impaciencia de la dichosa mirritina.
En esas estaban, cuando la zamporra se acerca con el plumero en noma y se deja caer de golpe sobre la silla.
-Que zumbarrian. Creo que dejaré la ripola para mañana, digo yo, que lo mejor sería deshacerme de la mirria, total, para lo poco que la translapo. Además aunque parezca una balonda la noto..., no sé, como hostil. Sí, esta noche la bajo al contenedor de la capolatona.
La zamporra se calata con dificultad y sale de la plotinosa cerrando la ombita. La mirria, al oír lo que diesto la depara, se deparrama hasta el soloton,con lo que las dos, mirria y ripola quedan, escogorciadas contra el suelo.

Un relato que es puro diálogo. Por Juana Castillo Escobar.

Iglesia de Sto. Domingo de Guzmán

Sta. Fé - Argentina

El Quinto Mandamiento ®

- Pitas, pitas, ¿Dónde están tus compañeras? ¿No quieren venir?
Le sobresalta una voz:
- Señora, pitas se le dice a las gallinas, no a las palomas…
"Pitas, pitas, palomitas", Susana Simón Cortijo

- Ave María Purísima…
- Sin pecado concebida.
- Padre, hace algo más de quince días que no confieso.
- Bien, hija, dime tus pecados. Tus faltas serán redimidas en virtud del poder que Dios me otorgó. Puedes empezar.
- Me arrepiento de haber pecao y prometo no hacerlo más. Me acuso de…
- Vamos, Secundina, no tengo toda la tarde para ti. Empieza de una vez.
- No me atosigue, Don Plácido, no me atosigue. Así no se pué hacer una confesión en condiciones. Además, usté pué caer en el pecao de la ira y es una falta grave…
- De acuerdo. Veamos qué te trae hasta el confesionario.
- Güeno. Siguiendo los Mandamientos daos por Dios, con respecto al primero, no he pecao. Usté sabe que yo lo amo por sobre toas las cosas, no he tomao su nombre en vano…; de vez en cuando m´acuerdo d´Él cuando algo no sale como planeé, pero sólo es una charla d´ amigos, un pequeño reproche, ná más. Santifico las fiestas, también lo sabe, paso más horas en la iglesia qu´usté propio. En lo tocante a honrar a los padres…, hace tiempo que los tengo algo olvidaos. Últimamente voy poco por el cementerio…
- Pero eso no creo que el Señor te lo tenga en cuenta. Él sabe que tus años y la mala vista no te permiten tener la misma movilidad de tiempo atrás. Prosigue, hija…
- No he cometío actos impuros, ya no tengo ganas y sí demasíaos abriles…
- Te has saltado el quinto mandamiento.
- ¿Sí? ¡Esta caeza…! Me falla, como casi tó el cuerpo. Si no le molesta continúo. El quinto lo dejo p´al final.
- Como gustes.
- En cuanto a lo de… no hurtarás…, alguna sisa en la compra. Cosa de poco. Pasa desapercibío… No es como lo del sacristán que mete la mano en el cepillo y se queda tan feliz, o lo del seor Alcalde, lo sé porque el Desi, que ha sío edil, lo ha visto cómo se pagaba…
- Secundina, Secundina… Es tu confesión…
- Un lasus lo tié cualquiera. Yo sólo quería dejar bien sentao que lo mío es poca cosa. ¡Güeno, el pasao lunes le cogí algo prestao a mi vecina…!
- Si es prestado como dices…
- Aún no se lo he degüelto y, la verdá, no sé si lo haré…
- Si no devuelves lo que quiera que hayas tomado en préstamo, Secundina, entonces no será tal préstamo, sino que tendríamos que hablar de robo. Latrocinio, Secundina, la-tro-ci-nio…
- ¡No se ponga trágico, pater! ¡No intente meterme el miedo en el cuerpo! Sólo le cogí a la Simona una sábana mu grande qu´el viento desenganchó de su cuerda y la trajo justo hasta mi corral. La sábana era mía.
- No… No empieces otra vez con la misma historia. Dime, ¿cuándo acabará ese enfrentamiento que dura décadas y todo por un pedazo de tela?
- Por mi parte ya está solucionao el problema. La sábana era mía. Yo la bordé para mi ajuar; ella fue quien me la robó… Sólo he recogío del corral lo que me pertenece… La Simona quié salirse siempre con la suya. Se casó con el Pascual cuando tó el pueblo sabe que él me pretendía a mí. Pero al final tuve mejor suerte qu´ella. El Pascual le salió un calzonazos que ni cosquillas supo hacele… En cambio mi Desi… Güeno, s´acabó…
- ¡Menos mal! Secundina, o continúas confesándote o doy paso a la siguiente persona que aguarda…
- Ya continúo, seor cura, ya continúo. ¿Por dónde iba? ¡Ah, sí, ara tenía qu´hablar del octavo! ¿Falso testimonio?… No, no he testificao en falso, alguna mentirijilla sí que se m´ha escapao. Está en relación con el quinto, del que ya hemos quedao qu´hablamos después. En cuanto al noveno, los pensamientos y deseos impuros, no sé, no sé… La caeza, de vez en cuando, vuela desbocá. Andemás, con los inventos modernos de la tele y las pilículas ¡se ve cá caso en el comedor de casa que clama el misterio! Yo trato de no ver muchas cosas. Incluso me tapo los ojos. En ocasiones sale cá mozo que no se paece en ná a los que gastamos en el pueblo. ¡Vamos, de los de la tele, no se ven ni ahora ni en mis años jóvenes! ¡Qué digo! Si algunos d´ellos son como estatuas de lo bien acabaos qu´están. Los miro y remiro y no me lo creo. ¿Usted piensa, don Plácido, qu´esos mozos y mozas existen de veras?
- ¡Ahhh, hija, no me tientes!
- ¿Qué? ¿Qué l´ocurre, don Plácido? ¿Usté también tié poblemas con el noveno? ¡Natural, las mocicas también están mu bien hechas y, sobre tó, mu desarrollás!
- Dejémoslo, Secundina. Te impondré la penitencia…
- ¡Canastos, pater, no he acabao entavía! ¡Qué ganas tié de perderme de vista! Me faltan dos mandamientos por repasar. El décimo: no codiciarás los bienes ajenos, y no los codicio, pero hay por ahí unas tierras que me pertenecen y que no voy a dejar que vuelen ante mis ojos. Mis primos se creen mu listos, pero es tema de la justicia humana, aquí no interesa...
- ¿Ya puedo darte la absolución o aún no?
- ¡Pos claro que no he acabao! ¡Queda lo mejor! El Quinto Mandamiento. El que dice: no matarás… Yo no he matao…
- Lo sé, hija, lo sé. Tú eres incapaz de…
- No. Usté no sabe ná. O no lo sabe tó, que es diferente. Verá, m´acuso d´haber dejao morir al Desiderio, mi marío. Él es mu güeno, mu dadivoso, le gusta darse a tó el mundo; tó lo guarda, según él, tó sirve pá hacer apaños…, y, de repente, va y se enferma… Esto no se lo voy a poder perdoná, dejarme ansí, solica, a mis años. ¡Ay, las cosas vienen como vienen! En fin, el Desi, ya lo sabe usté, estaba últimamente más p´allá que p´acá. El dotor, mu amable, mu campechanote, lo atendió bien mientras estuvo yendo a casa a visitalo pero cá visita me salía por un ojo de la cara y ¡pa lo que m´iba a durar el pobrecico! Ansí qu´hace algo más d´una semana decidí por mí misma, y después de consultalo con la almohada, que s´acabaron las medecinas p´al Desiderio. Qu´el médico no le hacía falta y el oxigeno tampoco, ni toas las máquinas que lo mantenían regao como una lechuga. Yo no lo maté, lo juro. Sólo ayudé a que se fuera por sí mismo. Cuando él gustase…
- Pero…, Secundina…
- No hay peros que valgan. Además, aún no he acabao. El entierro, por el que pedían una millonada, tampoco se llevará a cabo…
- Por Dios, hija, ¿te has vuelto loca? ¡Hay que dar cristiana sepultura al bueno de Desi! No puedes tenerlo… ¿Dónde lo tienes, Secundina? ¿Qué has hecho con tu marido?
- Nada que él desaprobase, ya sabe que le gustaba reciclar tó…
- ¡Hija, díme! ¡Seguro que necesitas mi ayuda o la de algún especialista! ¡Cuéntame!
- Sólo le daré tres pistas. La primera: mi hija me regaló por Navidades un libro de cuentos; uno de ellos, buenísimo, titulao: "Pitas, pitas, palomitas", m´ abrió los ojos. La segunda: a los pocos días pusieron por la tele una pilícula sobre unos tomates fritos de color verde, o algo así; también me inspiró aquella viejecita amable del flim… Güeno, don Plácido, ahora, cuando usté guste, me impone la penitencia y me da la asolución…
- Y…, ¿la tercera pista, Secundina?
- Esta caeza… No recuerdo… Por cierto, en la Sacristía l´he dejao una olla con cocío recién hecho como a usté le gusta. En una tartera también l´he puesto unas almóndigas de caliá, vamos, pá chuparse los deos.

Juana Castillo Escobar

Este relato, El quinto mandamiento, está publicado en la antología titulada "Un lugar donde vivir". Editorial Dragontinas. Año 2005. (Edicº de Clara Obligado. Colección de Nuevos Narradores-3). (Págs. 47-48-49-50 y 51). Fue presentado en Madrid el 14 de Junio de 2006 en la Casa de Galicia.

Colaboraciones externas: un poema de Susana Furphy, Australia.

El que se va y el que se queda

El que se va de viaje, de fin de semana, de muerte
El que se va sin rumbo ni esperanza
El que se va etéreo, soñador
El que se va dormido, sonriente, perfecto
El que se va, miedo anónimo, remoto

... ... ... ... ... ... El que se queda madruga
... ... ... ... ... ... El que se queda se muerde la piel
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... da pena
... ... ... ... ... ... El que se queda paga sólo un pasaje
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... va solo
... ... ... ... ... ... El que se queda desgarra su alma
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... da miedo
... ... ... ... ... ... El que se queda no llora, vocifera,
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... aúlla
... ... ... ... ... ... ... ... El que se queda está hueco

le han extirpado las entrañas.

Susana Furphi

Colaboraciones externas: un micro relato de Víctor O. González, Argentina.

Tres 38

Desesperados golpes me despertaron. Resignado, noté que eran las 03:38 de la madrugada: la luz proveniente de la biblioteca se colaba por la puerta.
–No quiero ser más la palabra “pesadilla” –me dijo.
–¿Otra vez con lo mismo? –le pregunté. Y enseguida, haciéndome el enojado, ordené por partida doble: –volvé a tu diccionario, pero antes apagá la luz.

Víctor O. González