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martes, 31 de diciembre de 2013
sábado, 28 de diciembre de 2013
Un poema de Gloria Fuertes
«Villancico»
Ya está el niño en el portal
que nació en la portería,
San José tiene taller,
y es la portera María.
Vengan sabios y doctores
a consultarle sus dudas,
el niño sabelotodo
está esperando en la cuna.
Dice que pecado es
hablar mal de los vecinos
y que pecado no es
besarse por los caminos.
Que se acerquen los pastores
que me divierten un rato
que se acerquen los humildes,
que se alejen los beatos.
Que pase la Magdalena,
que venga San Agustín,
que esperen los reyes magos
que les tengo que escribir.
Gloria Fuertes
(Madrid; 28 de julio de 1917 - idem; 27 de noviembre de 1998)
poeta (no le gustaba poetisa) española
viernes, 27 de diciembre de 2013
¿Sabías que...
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| Esfinge de Gizeh - Egipto |
...El nombre antiguo de Egipto, en realidad, era el de
Kemet o “Tierra negra”?
Egipto fue bautizado así por los griegos.
jueves, 26 de diciembre de 2013
lunes, 23 de diciembre de 2013
¡¡FELIZ NAVIDAD!!
"Pluma y Tintero", el taller literario, os desea una
¡¡FELIZ NAVIDAD!!
junto a vuestros seres queridos.
Un saludo,
Juana Castillo
 |
| Banco de imágenes gratuitas de Internet |
jueves, 5 de diciembre de 2013
Una frase… Una imagen
No entiende nada de literatura
aquel que sólo toma en consideración a los autores consagrados. Un cielo sólo
con estrellas de primera magnitud es una aburrida patraña. No es el firmamento.
Bertolt
Brecht
miércoles, 4 de diciembre de 2013
¿Sabías que…
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| Abraham Lincoln - Imagen de Internet |
Lincoln fue elegido para el
congreso en 1846 y Kennedy en 1946.
Lincoln fue elegido presidente en 1860 y
Kennedy en 1960.
Ambos murieron asesinados de un tiro en la cabeza un viernes.
La secretaria de Lincoln se
apellidaba Kennedy y la secretaria de Kennedy se apellidaba Lincoln.
 |
| John Fiztgerald Kennedy - Imagen de Internet |
A Lincoln le dispararon en un
teatro llamado Ford y a Kennedy dentro de un coche Lincoln fabricado por Ford.
Para colmo una semana antes de
que lo asesinaran Lincoln estuvo en Monroe, Maryland, y Kennedy con Marilyn
Monroe.
martes, 3 de diciembre de 2013
lunes, 2 de diciembre de 2013
miércoles, 27 de noviembre de 2013
A la hora de escribir los maestros opinan... Anton Chejov
Anton
Chejov - A Dmitri V. Grigoróvich, Moscú, 28 de marzo de 1886
Su carta, mi querido y buen
bienhechor, me ha impactado como un rayo. Me conmovió y casi rompo a llorar.
Ahora pienso que ha dejado una profunda huella en mi alma. [...]
Todas las personas cercanas a mí
siempre han menospreciado mi actividad de escritor y no han cesado de
aconsejarme amistosamente que no cambiara mi ocupación actual por la de
escritor. Tengo en Moscú cientos de conocidos, entre ellos dos decenas que
escriben, y no puedo recordar ni a uno sólo que haya visto en mí a un artista.
En Moscú existe el llamado “círculo literario”. Talentos y mediocridades de
cualquier pelaje y edad se reúnen una vez por semana en el reservado de un
restaurante y dan rienda suelta a sus lenguas. Si fuera allí y les leyera una
parte de su carta, se reirían de mí. Tras cinco años de deambular por los
periódicos he logrado compenetrarme con esa opinión general de mi
insignificancia literaria. En seguida me acostumbré a mirar mis trabajos con
indulgencia y a escribir de manera trivial. Esa es la primera razón. La segunda
es que soy médico y siento una gran pasión por la medicina de modo que el
proverbio sobre las dos liebres [“El que sigue dos liebres, tal vez cace una, y
muchas veces, ninguna”] nunca quitó tanto el sueño a nadie como a mí. Le
escribo todo esto sólo para justificar un poco ante usted mi gran pecado. Hasta
ahora he mantenido, respecto a mi labor literaria, una actitud superficial, negligente
y gratuita. No recuerdo ni un solo cuento mío en el que haya trabajado más de
un día. "El cazador", que a usted le gusta, lo escribí en una casa de
baños. He escrito mis cuentos como los reporteros que informan de un incendio:
mecánicamente, medio inconsciente, sin preocuparme para nada del lector ni de
mí mismo... He escrito intentando no desperdiciar en un cuento las imágenes y
los cuadros que quiero y que, sabe Dios por qué, he guardado y escondido con
mucho cuidado. [...]
Disculpe la comparación, pero ha
actuado en mí como la orden gubernamental de “abandonar la ciudad en 24 horas”,
esto es, de pronto he sentido la imperiosa necesidad de darme prisa, de salir
lo antes posible del lugar donde me hallo empantanado... Estoy de acuerdo en
todo con usted. El cinismo que me señala, lo sentí al ver publicado "La
bruja". Si hubiera escrito ese cuento no en un día, sino en tres o cuatro,
no lo tendría... Me libraré de los trabajos urgentes, pero me llevará tiempo...
No es posible abandonar el carril en el que me encuentro. No me importa pasar
hambre, como ya pasé antes, pero no se trata de mí. Dedico a escribir mis horas
de ocio, dos o tres por día y un poco de la noche, esto es, un tiempo apenas
suficiente para pequeños trabajos. En verano, cuando tenga más tiempo libre y
menos obligaciones, me ocuparé de asuntos serios.
No puedo poner mi verdadero
nombre en el libro, porque ya es tarde: la viñeta ya está preparada y el libro,
impreso. Mucha gente de Petersburgo me ha aconsejado, antes que usted, no echar
a perder el libro con un pseudónimo, pero no les he hecho caso, probablemente
por amor propio. No me gusta nada mi libro [Cuentos abigarrados se publicó bajo
el pseudónimo de Antosha Chejonté]. Es una vinagreta, un batiburrillo de
trabajos estudiantiles, desplumados por la censura y por los editores de las
publicaciones humorísticas. Creo que, después de leerlo, muchos se sentirán
decepcionados. Si hubiera sabido que usted me lee y sigue mis pasos, no lo
habría publicado. La esperanza está en el futuro. Sólo tengo 26 años. Quizás me
dé tiempo a hacer algo, aunque el tiempo pasa deprisa. Le pido disculpas por
esta carta tan larga. [...] Con profundo y sincero respeto y agradecimiento.
lunes, 25 de noviembre de 2013
Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer
Cada año el 25 de noviembre se celebra el Día Internacional de la Eliminación de la
Violencia contra la Mujer (o DIEVCM); fecha aprobada por la Asamblea General de las
Naciones Unidas en su resolución 54/134 del 17 de diciembre de 1999.
Y, cada año, mueren o son atacadas más y más mujeres, incluso niñas, por sus parejas, esposos, padres...
El pasado 12-11-2013, unos días antes de esta celebración, falleció en Torremolinos (Málaga-España), una mujer a manos de su pareja.
Da escalofríos leer que, en lo que va de década, han muerto en España 700 mujeres…
Y, cada año, mueren o son atacadas más y más mujeres, incluso niñas, por sus parejas, esposos, padres...
El pasado 12-11-2013, unos días antes de esta celebración, falleció en Torremolinos (Málaga-España), una mujer a manos de su pareja.
Da escalofríos leer que, en lo que va de década, han muerto en España 700 mujeres…
Según los baremos se produce una media de
70 homicidios al año y más de 600.000 mujeres sufren maltrato…
Desde aquí nuestro apoyo y un grito que se hace clamor:
¡NO AL MALTRATO FEMENINO!
¡POR UNA MAYOR EDUCACIÓN, DESDE EL SENO FAMILIAR, EN VALORES!
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| Imagen obtenida en Internet |
viernes, 22 de noviembre de 2013
Chipre estudia un barco hundido en la época de Alejandro Magno
Los arqueólogos de la Universidad de Chipre esperan obtener nuevos datos sobre la vida económica del Mediterráneo oriental en el siglo IV a. C. mediante el estudio de las 500 ánforas vinarias y los demás restos del naufragio de Mazotos, un pecio situado al sureste de la isla.
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| Restos del barco hundido - Imagen de Internet |
miércoles, 20 de noviembre de 2013
Día Internacional de la Infancia
Y, como cada 20 de noviembre, hoy se celebra el Día Internacional de la Infancia...
Que deberían ser todos los días del año, sin excepción.
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| Imagen obtenida en Internet |
martes, 19 de noviembre de 2013
Premio Cervantes 2013: Elena Poniatowska
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El 19 de noviembre de 2013 el ministro de cultura español anunció que la periodista
y escritora mejicana, Elena Poniatowska, había sido galardonada con el Premio
Cervantes de las Letras.
Premio que le será entregado el próximo
mes de abril en la ciudad madrileña de Alcalá de Henares, en el paraninfo de su
universidad, la Complutense.
Desde nuestro blog enviamos nuestra más sincera felicitación a la autora.
Leer más la noticia
en “El País”.
La biografía de la autora en la página de
Wikipedia:
lunes, 18 de noviembre de 2013
In memoriam: Doris LESSING
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| Doris Lessing - Imagen obtenida en Internet |
La escritora Doris Lessing,
de
soltera Doris May Tayler, natural
de Kermanshah, Persia (actual Irán),
nació el 22 de octubre de 1919 y falleció el pasado 17 de noviembre, a los 94
años de edad, en Londres, lugar donde residía.
Recibió numerosos premios,
entre ellos el Príncipe de Asturias (2001) y el Nobel de Literatura en 2007. Narradora,
poeta, ensayista e intelectual comprometida con la vida y la literatura.
Autora prolífica con más de
medio centenar de libros, Lessing, practicó casi todos los géneros literarios,
desde los 15 años, edad en la que dejó la escuela porque “necesitaba escribir”.
Es conocida por El cuaderno
dorado (1962), obra cumbre de la literatura feminista y de la narrativa
fragmentaria postmoderna.
Leer más en:
sábado, 16 de noviembre de 2013
Minicuento: El árbol que hablaba - Anónimo africano
EL ÁRBOL QUE HABLABA
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| Bostwana - Imagen de Internet |
Anónimo
africano
Había un lobo en la selva. Un
día, cuando estaba afuera paseando, encontró a un árbol que tenía unas hojas
que parecían caras de personas. Escuchó atentamente y pudo oír al árbol hablar.
El lobo se asustó y dijo:
-Hasta el día de hoy nunca me
había encontrado con algo tan raro como un árbol hablante.
Tan pronto como hubo dicho estas
palabras, alguna cosa que no pudo ver lo golpeó y lo dejó inconsciente. No
sabía durante cuánto tiempo había estado allí tendido en el suelo, pero cuando
despertó estaba demasiado asustado para hablar. Se levantó inmediatamente y
empezó a correr.
El lobo estuvo pensando acerca de
lo que le había ocurrido y se dio cuenta de que podía usar el árbol para su
provecho. Se fue paseando de nuevo y se encontró a un antílope. Le contó lo del
árbol que hablaba, pero el antílope no le creyó.
-Ven y lo verás tu mismo -dijo el
lobo- pero cuando llegues delante del árbol asegúrate de decir estas palabras:
"Hasta el día de hoy nunca me había encontrado con algo tan raro como un
árbol hablante". Si no las dices, morirás.
El lobo y el antílope se
acercaron hasta el árbol que hablaba. El antílope dijo:
-Has dicho la verdad, lobo, hasta
el día de hoy nunca me había encontrado con algo tan raro como un árbol
hablante.
Tan pronto como dijo esto alguna
cosa lo golpeó y lo dejó inconsciente. El lobo cargó con él a su espalda y se
lo llevó a casa para comérselo. "Este árbol que habla solucionará todos
mis problemas", pensó el lobo. "Si soy inteligente nunca más volveré
a pasar hambre."
Al día siguiente el lobo estaba
paseando como de costumbre. Al cabo de un rato se encontró con una tortuga. Le
contó la misma historia que le había contado al antílope, y la llevó hasta el
lugar. La tortuga se sorprendió cuando vio al árbol hablante.
-No creía que esto fuera posible
-dijo- hasta el día de hoy nunca me había encontrado con algo tan raro como un
árbol hablante.
Inmediatamente fue golpeada por
algo que no pudo ver y cayó inconsciente. El lobo la arrastró hasta su casa y
la puso en una olla. Pensó en hacer una estupenda sopa.
El lobo estaba orgulloso de sí
mismo. Después del antílope y la tortuga cazó un ave, un jabalí, y un ciervo.
Nunca antes había comido mejor. Siempre usaba la misma estrategia. Contaba a
sus presas que debían decir que nunca antes habían visto a un árbol hablar y
que si no lo decían morirían. Todos ellos hicieron lo que el lobo les dijo y
todos ellos quedaron inconscientes. Luego el lobo cargaba con ellos hasta su
casa. Era un plan perfecto, él lo creía simple e infalible, y agradecía a las
estrellas el hecho de haber encontrado a ese árbol. Esperaba comer como un rey
durante el resto de su vida.
Un día, que se sentía con algo de
hambre, el lobo fue a pasear de nuevo. Esta vez se encontró con una liebre. El
lobo le dijo:
-Hermana liebre, he visto algo
que tú no has visto desde el tiempo de tus antepasados.
-Hermano mayor, ¿qué puede ser?
-preguntó la liebre.
-He visto un árbol que habla en
la selva -dijo el lobo.
Contó la misma historia de
siempre a la liebre y se ofreció para llevarla a ver ese árbol hablante. Fueron
juntos hasta el lugar. Cuando se acercaban al árbol el lobo le dijo:
-No olvides lo que te he contado.
-¿Qué me contaste? -preguntó la
liebre.
-Lo que debes decir cuando
llegues junto al árbol, o si no, morirás -dijo el lobo.
-¡Oh!, sí -dijo la liebre-.
Y empezó a hablar con el árbol.
-¡Oh!, árbol, ¡oh!, árbol -dijo-.
Eres un árbol precioso.
.No, esto no -dijo el lobo.
-Perdona -dijo la liebre.
Entonces habló de nuevo-. Árbol, ¡oh!, árbol, nunca pensé que pudieras ser tan
maravilloso.
-¡No, no! -dijo el lobo- no un
árbol precioso, un árbol hablante. Te dije que tenías que decir que nunca
habías visto antes a un árbol hablante.
Tan pronto como hubo dicho estas
palabras, el lobo cayó inconsciente. La liebre se fue andando y mirando hacia
el árbol y el lobo. Luego sonrió:
-Entonces, este era el plan del
señor Lobo -dijo-. Se pensaba que este lugar era un comedero y yo su comida.
La liebre se marchó y contó a
todos los animales de la selva el secreto del árbol que hablaba. El plan del
lobo fue descubierto, y el árbol, sin herir a nadie, continuó hablando solo.
miércoles, 6 de noviembre de 2013
Poesía autores consagrados: Constantino Cavafis
Constantino Cavafis
Los pasos
En un lecho de ébano ornamentado
con águilas de coral, duerme profundamente
Nerón -inconsciente, tranquilo, y feliz;
en la plenitud del vigor de la carne
y el hermoso brío de 1a juventud.
Pero en la sala de alabastro que encierra
el antiguo larario de los Aenobarbos
qué inquietos están los Lares.
Tiemblan los pequeños dioses hogareños
y tratan de ocultar sus cuerpos insignificantes.
Porque escucharon un ruido siniestro,
un ruido mortal que asciende las escalas,
pasos metálicos que hacen estremecerse los peldaños.
Y desfallecientes ahora los míseros Lares,
se esconden en el fondo del larario,
se empujan unos a otros y tropiezan,
y un pequeño dios cae sobre el otro,
pues han comprendido qué clase de ruido es éste,
han percibido ya los pasos de las Furias.
martes, 29 de octubre de 2013
Desentierran una "vampiresa" en una antigua fosa de Venecia
Los investigadores italianos creen que han encontrado los restos de una "vampiresa" en Venecia, enterrada con un ladrillo metido entre sus mandíbulas para evitar que se alimentara de las víctimas de una plaga que hubo en la ciudad en el siglo XVI.
 |
| Cráneo de "la vampiresa" - Imagen obtenida en Internet |
http://www.larazon.es/detalle_hemeroteca/noticias/LA_RAZON_105854/hallan-los-restos-de-una-mujer-vampiro-cerca-de-venecia#.UmO4T3Aj3wo
domingo, 20 de octubre de 2013
Gauguin arrancó la oreja de Van Gogh
La oreja de Van Gogh no fue víctima de un arranque de locura de su dueño, ni una simbólica ofrenda al martirio de un artista incomprendido, sino una simple mutilación en el transcurso de un duelo motivado por la atormentada relación entre ambos pintores.
Así lo sostienen dos historiadores dispuestos a acabar con el mito que rodea al pintor neerlandés.
Así lo sostienen dos historiadores dispuestos a acabar con el mito que rodea al pintor neerlandés.
http://cultura.elpais.com/cultura/2009/05/05/actualidad/1241474406_850215.html
miércoles, 16 de octubre de 2013
Fallece Tom Clancy
El pasado 1º de octubre falleció en Baltimore el escritor
estadounidense Tom Clancy, autor, entre otras, de la novela “A la caza del
octubre rojo”.
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| Tom Clancy - Imagen obtenida en Internet |
Para conocer más sobre el autor:
sábado, 12 de octubre de 2013
El Nobel de Literatura 2013 recae en Alice Munro, escritora canadiense
El Nobel de Literatura 2013 recae en Alice Munro,
escritora canadiense de la que (con toda sinceridad) no había oído hablar hasta que dieron la noticia por televisión el pasado día 10 de los corrientes.
Tiene, sin embargo, todo mi apoyo e interés desde el momento que la califican como "el Chejov femenino" y, para mí, Chejov es el maestro del relato breve.
¡Se trata de una autora de relatos cortos!
Desde ya, mi felicitación y la búsqueda de sus obras (de las que, tengo entendido, sólo dos han sido traducidas al castellano; espero que, con este premio, se la tenga más en cuenta y nos lleguen sus cuentos para poderlos leer, estudiar y compartir).
¡Se trata de una autora de relatos cortos!
Desde ya, mi felicitación y la búsqueda de sus obras (de las que, tengo entendido, sólo dos han sido traducidas al castellano; espero que, con este premio, se la tenga más en cuenta y nos lleguen sus cuentos para poderlos leer, estudiar y compartir).
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| Alice Munro - Imagen obtenida en Internet |
Para conocer más datos de la autora podéis hacerlo picando en este enlace:
viernes, 4 de octubre de 2013
A la hora de escribir los maestros opinan…
Julio Cortázar escribía: 'La coma,
esa puerta giratoria del pensamiento'
Lea y analice la siguiente frase:
'Si el hombre supiera realmente el
valor que tiene la mujer andaría en cuatro patas en su búsqueda'.
Si usted es mujer, con toda
seguridad colocaría la coma después de la palabra mujer.
Si usted es varón, con toda
seguridad colocaría la coma después de la palabra tiene.
martes, 24 de septiembre de 2013
In memoriam: ÁLVARO MUTIS JARAMILLO
Álvaro Mutis Jaramillo (Bogotá,
25 de agosto de 1923 – Ciudad de México, domingo 22 de septiembre de 2013). Novelista, diplomático, periodista y poeta colombiano. Es Considerado uno de los escritores
hispanoamericanos contemporáneos más importantes.
A lo largo de su carrera
literaria recibió, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el
Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Premio Reina Sofía de
Poesía Iberoamericana en 1997, el Premio Cervantes en 2001 y el Premio
Internacional Neustadt de Literatura en 2002.
Cita
 |
| Álvaro Mutis - Imagen obtenida en Internet |
Álvaro Mutis
Bien sea en la orilla del
río que baja de la cordillera
golpeando sus aguas
contra troncos y metales dormidos,
en el primer puente que
lo cruza y que atraviesa el tren
en un estruendo que se
confunde con el de las aguas;
allí, bajo la plancha de
cemento,
con sus telarañas y sus
grietas
donde moran grandes
insectos y duermen los murciélagos;
allí, junto a la fresca
espuma que salta contra las piedras;
allí bien pudiera ser.
O tal vez en un cuarto de
hotel,
en una ciudad a donde
acuden los tratantes de ganado,
los comerciantes en
mieles, los tostadores de café.
A la hora de mayor
bullicio en las calles,
cuando se encienden las
primeras luces
y se abren los burdeles
y de las cantinas sube la
algarabía de los tocadiscos,
el chocar de los vasos y
el golpe de las bolas de billar;
a esa hora convendría la
cita
y tampoco habría esta vez
incómodos testigos,
ni gentes de nuestro
trato,
ni nada distinto de lo
que antes te dije:
una pieza de hotel, con
su aroma a jabón barato
y su cama manchada por la
cópula urbana
de los ahítos hacendados.
O quizá en el hangar
abandonado en la selva,
a donde arrimaban los
hidroaviones para dejar el correo.
Hay allí un cierto
sosiego, un gótico recogimiento
bajo la estructura de
vigas metálicas
invadidas por el óxido
y teñidas por un polen
color naranja.
Afuera, el lento desorden
de la selva,
su espeso aliento
recorrido
de pronto por la gritería
de los monos
y las bandadas de aves
grasientas y rijosas.
Adentro, un aire suave
poblado de líquenes
listado por el tañido de
las láminas.
También allí la soledad
necesaria,
el indispensable
desamparo, el acre albedrío.
Otros lugares habría y
muy diversas circunstancias;
pero al cabo es en
nosotros
donde sucede el encuentro
y de nada sirve
prepararlo ni esperarlo.
La muerte bienvenida nos
exime de toda vana sorpresa.
viernes, 20 de septiembre de 2013
Noticias: radio, revista y taller
Estimados amigos:
Las vacaciones para mi acabaron, puede decirse, hace dos meses -dentro de 7 días se cumplirán-...
La intención de volver a las ondas, "Pluma y Tintero" otra vez en la radio, se programó para el primer lunes de septiembre, es decir, para el pasado día 2 de los corrientes..., dí por supuesto que así sería pero, como dice el refrán: "El hombre propone, Dios dispone y, llega la mujer, y todo lo descompone". En mi caso fui yo, como promotora y directora del programa, quien propuso la vuelta a "Onda Latina" ese 1er. lunes de mes, pero también fui yo quien descompuso dicha propuesta.
Todo tiene una explicación: por motivos de salud me veo obligada a posponer el tan ansiado regreso a la radio. Espero no demorarme en el tiempo, pero cuando no se puede, no se puede...
Lo mismo sucederá con el taller. Durante este mes debería de estar recibiendo los datos de los nuevos alumnos, pero me veo en la coyuntura de rechazar las solicitudes recibidas: no me encuentro ni física ni anímicamente preparada para impartir las clases.
En cuanto a la revista el próximo número, el 20, ya está medio preparado. Espero que en lo que queda de este mes, y durante el mes de octubre, consiga darle forma y poderla enviar.
Las causas de este pequeño caos: el mes pasado fui al oftalmólogo (últimamente cada vez veía peor), me ha diagnosticado que tengo cataratas ya a nivel 2, operables... Cada día se me cansa más la vista y me lloran los ojos al estar ante la pantalla del ordenador, me resulta de todo punto imposible corregir relatos, responder correos y estar al tanto de todo lo que me compete, por lo que, hasta que no me operen, me veo obligada a parar, cosa que lamento muchísimo.
En cuanto mi vida regrese a la normalidad ya lo haré saber, por este medio y, a los más allegados, mediante correos personales o por teléfono.
No obstante continuaré publicando, siempre que pueda, cosas en el blog.
Desde ya AGRADEZCO vuestras visitas, pido mil disculpas si no respondo a los comentarios (vengo de tarde en tarde por aquí y, como ya he dicho, la vista se me nubla hasta dejarme "a tientas"). Un abrazo, Juana Castillo.
jueves, 19 de septiembre de 2013
¿Sabías que...
 |
| El ángel caído, Ricardo Bellver - Imagen obtenida en Internet |
... en Madrid existe una
estatua dedicada al diablo y que se encuentra situada a 666 metros sobre el
nivel del mar?
Se trata de la estatua “El ángel caído” del escultor valenciano Bellver, sita en el parque de El Retiro.
Se trata de la estatua “El ángel caído” del escultor valenciano Bellver, sita en el parque de El Retiro.
martes, 17 de septiembre de 2013
Autores consagrados - Micro relato de Petronio
Epitafio de una perra de caza
 |
| Petronio, árbitro de la elegancia |
Petronio
La Galia me vio nacer, la Conca
me dio el nombre de su fecundo manantial, nombre que yo merecía por mi belleza.
Sabía correr, sin ningún temor, a través de los más espesos bosques, y
perseguir por las colinas al erizado jabalí. Nunca las sólidas ataduras
cautivaron mi libertad; nunca mi cuerpo, blanco como la nieve, fue marcado por
la huella de los golpes. Descansaba cómodamente en el regazo de mi dueño o de
mi dueña y mi cuerpo fatigado dormía en un lecho que me habían preparado
amorosamente. Aunque sin el don de la palabra, sabía hacerme comprender mejor
que ningún otro de mis semejantes; y, sin embargo, ninguna persona temió mis
ladridos. ¡Madre desdichada! La muerte me alcanzó al dar a luz a mis hijos. Y,
ahora, un estrecho mármol cubre la tierra donde yo descanso.
jueves, 12 de septiembre de 2013
martes, 10 de septiembre de 2013
Un poema de Delmira Agustini
LO INEFABLE
Delmira Agustini
Delmira Agustini
Yo muero extrañamente... No me mata la vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor
de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevásteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba fulgor?...
¡Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...
¡Pero arrancarlas un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!
Delmira Agustini
Cantos de la mañana (1910)
Agustini, Delmira (1886-1914),
escritora uruguaya; su corta vida transcurrió en Montevideo, alterada, sobre
todo, por los avatares y el final dramático de su peripecia sentimental: su
pasión por Enrique Reyes, el matrimonio entre ambos, la separación, el divorcio
y su asesinato a manos del antiguo marido, convertido ahora en amante. Eso no
impidió a la Nena —ése era el apodo familiar— desarrollar una obra poética
notable, que contó con la aprobación elogiosa de sus contemporáneos. En El
libro blanco (Frágil) de 1907 era evidente su deuda con los gustos y el
lenguaje del modernismo, aunque algunos poemas ya trataban de conseguir una
expresión lírica original, más adecuada a sus apasionadas vivencias personales.
La logró en Cantos de la mañana (1910), y en Los cálices vacíos (1913), donde
su erotismo conjuga con acierto el sueño y la vigilia, la pasión exaltada y el
pesimismo, los sentimientos del amor y de la muerte. Algunos poemas más se
recogieron en sus Obras completas, editadas en 1924 en dos tomos: El rosario de
Eros y Los astros del abismo. (Información obtenida de la enciclopedia Encarta
`99).
Para más información ver en:
jueves, 5 de septiembre de 2013
martes, 3 de septiembre de 2013
Una frase una imagen
 |
| Séneca - Museo de Berlín |
“No nos atrevemos a muchas cosas
porque son difíciles, pero son difíciles porque no nos atrevemos a hacerlas”.
Séneca.
lunes, 19 de agosto de 2013
¡Vacaciones!
Queridos amigos de "Pluma y Tintero".
* El Taller Literario
* La Revista
* El Programa de Radio
están de vacaciones desde el 1º de julio.
Esto no quiere decir que los blogs (este del taller y el de la revista) permanezcan inactivos. Todo lo contrario, de vez en cuando se publicarán noticias de interés.
Añadir que:
* el taller abrirá sus puertas en octubre, como todos los años; durante el mes de septiembre queda abierta la época de matrícula
* la revista saldrá a finales de agosto, por ahora está en plena elaboración
* las emisiones radiofónicas darán comienzo el primer lunes de septiembre,
si nada nos lo impide
Por lo pronto sólo nos resta desearos unas felices vacaciones a todos.
lunes, 12 de agosto de 2013
viernes, 9 de agosto de 2013
¿Sabías que…
... Rubén Darío es llamado príncipe
de las letras castellanas?
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| Rubén Darío en 1915 |
Félix Rubén García Sarmiento,
conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de
enero de 1867 - León, 6 de febrero de 1916), fue un poeta nicaragüense, máximo
representante del modernismo literario en lengua española. Es posiblemente el
poeta que ha tenido una mayor y más duradera influencia en la poesía del siglo
XX en el ámbito hispánico.
lunes, 5 de agosto de 2013
Proverbios universales
“El árbol no niega su sombra ni
al leñador”
 |
| Terminus Victoria - Bombay (India) |
Hindú.
viernes, 2 de agosto de 2013
miércoles, 31 de julio de 2013
Poesía
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
RIMA LXXIII
Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intervalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
***
De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
***
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.
La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
***
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!
***
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.
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