¿QUÉ BENEFICIOS SE OBTIENEN AL MATRICULARSE EN UN TALLER LITERARIO?

Preguntas como esta, o tales como:
- ¿Es bueno matricularse en un taller literario?
- ¿Qué me aporta el matricularme en un taller literario?
- ¿Seguro que se puede aprender a escribir en un taller literario?

Preguntas similares y muchas más las he estado escuchando los últimos seis años, los que tiene de vida el taller.
A quienes me las hacían, bien por correo electrónico, bien por teléfono, traté de sacarles de dudas lo mejor que supe o pude.
He de decir que, como tallerista que fui durante más de ocho años en uno de los más antiguos aparecidos en la ciudad de Madrid, más dos cursos en una escuela de prestigio diré que:
1.- Los genios literarios, salvo muy raras excepciones no nacen, se hacen a base de esfuerzo y trabajo constante (al igual que cualquier trabajador en la disciplina que sea: para ser realmente bueno es preciso constancia y trabajo).
2.- En todas las universidades anglosajonas, los talleres literarios son una asignatura más en las facultades de letras.
3.- Cualquiera que sepa redactar medianamente bien, y que tenga inquietudes literarias, puede ser un magnífico alumno.
4.- A un taller literario hay que llegar con humildad y con el pensamiento de que se va a aprender, no creyéndose de entrada un Cervantes o mejor que el insigne alcalaíno porque será un pésimo alumno que no se dejará corregir, se aburrirá y entorpecerá las clases.
5.- Quizá este punto debí ponerlo en el 1º o 2º lugar. Escribir es: CORREGIR, CORREGIR, CORREGIR y CORREGIR, de tal modo que el texto quede pulido, tanto como una pista de patinaje por la que, el lector, deslice la vista y no se encuentre obstáculo alguno que le haga desechar la obra que tiene entre manos bien por aburrimiento, falta de comprensión, exceso de rimas...
6.- Y por último, para no aburrir como pongo más arriba, quien desee escribir, llegar a tener un estilo propio, debe leer mucho y bien, es decir: beber de los autores clásicos y contemporáneos pero no sólo ir a conocer el argumento, sino ver las figuras retóricas empleadas, el tono, el estilo, las formas de lenguaje... Es necesario hacer un estudio en profundidad e, incluso, intentar parecérsele (con los ejercicios de intertextualidad) y, cuando menos se lo espere, habrá llegado, si no a la cumbre, sí a empezar la escalada de esa montaña que, aunque parezca que no, se conseguirá con tesón.

Un saludo, Juana Castillo


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martes, 29 de junio de 2010

Colaboraciones externas: un poema de Patricia O. - Montevideo (Uruguay)


MI SER VERDADERO
Patricia O.




Quiero arrancarme el ropaje
y salir a volar.

Vestirme de luz y de aire
y otra vez ser real.

Quiero expandir la belleza
que creó mi eternidad
y en un soplo de vida primigenio
iluminar la oscuridad.

Esencias sagradas
impregnando el aire,
antiguos mantras que
ponen en movimiento
el don de crear.

Palabras secretas
de antiguas estirpes
que han vivido por siempre
entre la humanidad.

Quiero romper las barreras
que oscurecen la verdad
y volverme parte del universo
en un todo sin identidad.

Más allá del tiempo
y el espacio,
más allá del infinito
y de la inmensidad,
el milagro se hizo verbo
y el verbo se tornó flujo vital.

Más allá de éste momento
y el eterno
el tiempo tiene su mecanismo
que lo lleva a andar,
deteniendo y acelerando el ritmo
de todo lo que roza
nuestra condición mortal.

Quiero cortar las cadenas
que encarcelan mi inmortalidad,
cerrando los ojos
y corriendo el velo
mi espíritu me lo permitirá...
me llevará en las alas
de un sueño
tal cual estrella fugaz,
para que me adentre
en la memoria ya latente
de lo que vendrá...

Mayo 2010

____________
Nota biográfica enviada por la autora.- Mi nombre es Patricia O., tengo 40 años y vivo en Montevideo-Uruguay. Siempre me he desempeñado en el área administrativa y empecé a escribir en mi adolescencia, más que nada poemas.
Hace varios meses comencé a público mis escritos por medio de mi blog Mis Musas Locas, donde además expongo material de escritores reconocidos de distintas épocas y lugares.
Actualmente además de escribir poemas también escribo relatos, cuentos, microrelatos, ó al menos intento hacerlo.
Participo activamente en la red a través de espacios como Azul, Creatividad a Flor de Piel, Ejército de Poetas, Poetas Anónimos, Megacreative Common, Megagrupo de Relatos, Proyecto Todas Las Ventanas, Sensitiva Melodía-Eres Arte y Vida, Pulsando Versos, Poemas del Alma, Erase, Vida-Reflexión y La Página de los Cuentos, así como en algunas revistas literarias de la red como La Esfera Cultural, Revista Literaria de Editorial Narradores.
También soy miembro de las redes sociales respectivas de Azul, Sensitiva Melodía-Eres Arte y Vida y también de la red social Objetivo Poetas, Poetízame y Punto Hispano.

Colaboraciones externas: un relato de Martín Guevara Triviño - Allende - Coahuila (México)


Adicción electrónica
Autor: Martín Guevara Treviño
Extraído del libro: "La gallina de los güevos de..."

Pedrito, con sus escasos 11 años, yace sentado en el sofá de la sala de estar de su pequeña casa, una vivienda diminuta, de esas que otorgan en los créditos para la vivienda popular para los trabajadores, de mala calidad y a un precio desorbitante. Pedrito regordete y moreno, tiene el control remoto de la televisión en su mano derecha, mientras que con la izquierda toma las palomitas de maíz que se encuentran en una bandeja en la mesa de centro. No despega su mirada de la pantalla, no tiene una programación fija, oprime continuamente el botón de avance pasando una y otra vez por cada uno de los canales televisivos. Flash de consumo, información, todo entra en su cerebro programándose a una realidad dictada. Escucha, observa, se adentra, vive, no razona. Imágenes de hombres y mujeres golpeados por ejércitos de sus propios países, disputas políticas por ganarse una silla presidencial, telenovelas, series extranjeras, comercial de refresco, caricaturas, videos musicales, futbol, beisbol, comercial bancario, Un hombre insistiendo en votar por su partido; Pedrito no reacciona, es su presidente de la república infringiendo la ley insistiendo en que el pueblo elija la continuidad en el poder de su partido político, spots publicitarios sembrando el miedo para no votar por un candidato amarillo populista, los comerciales de asociaciones de empresarios apoyando “el camino” dictado por el presidente.

Los días pasan, Pedrito en su rutina diaria cae de nueva cuenta en el sofá, su educación se forma de lo que ve por televisión, aún más que el aprendizaje en la escuela.
Dispara el laser, la pantalla se enciende y el bombardeo comienza. Marchas, manifestaciones, un fraude electoral que éste nuevo libro de texto electrónico se encargará de borrar de las mentes de los ciudadanos; marchas, marchas, más marchas, militares y policías se encargan de golpear, encarcelar, desaparecer, y matar al pueblo en rebeldía, la historia escrita por ellos se encargará de limpiar sus actos. Noticias, películas, telenovelas, mesas de opinión política, programas de moral a cargo de la iglesia, imágenes de explosiones en los ductos energéticos de la nación, los ciudadanos se convencen que lo mejor es vender las fuentes energéticas.
Poco a poco Pedrito se entera que el petróleo y la energía eléctrica han paso a ser propiedad de extranjeros, la educación y la seguridad social han pasado a manos de privados, de igual forma extranjeros, Pedrito suspira, descansa tranquilo al estar convencido que fue lo mejor para ésta patria, que como lo vino diciendo nuestro gobierno en constante repetición de los medios masivos de comunicación, los empresarios particulares sabrán brindarnos un mejor servicio y calidad.

elipse
faldero
presidente
erupción


Palabras y más palabras llenas de imágenes conforme los números de canales de televisión giran y rondan por la pantalla.

El tiempo pasa, Pedrito apaga la televisión, se dirige apresurado a su trabajo donde es imposible protestar cuando sienta una injusticia, porque el gobierno ha suprimido los sindicatos, así que ya nadie lo protege y se tiene que someter a su nueva jornada de trabajo de 10 horas diarias, por el bien de la nación. Los sindicatos solo han venido a perjudicar a la clase trabajadora, lo mejor es dejarse guiar por el gobierno en turno. Han pasado los años, no en vano, Pedrito es todo un hombre y se ha convencido de que todos los cambios justos que ha realizado éste gobierno son en beneficio del pueblo, aunque a veces se siente que es usado como esclavo, trabajando arduamente por un salario mínimo, mientras que los únicos que viven holgados y se enriquecen con su trabajo son los empresarios, esos a los que se les trabaja, y de las altas ganancias de su esfuerzo son injustas las miserias que reciben los verdaderos productores y jornaleros. Pedrito sacude la cabeza y elimina esas ideas comunistas y antidemocráticas que cruzan por su mente, pone en armonía su espíritu al recordar que llegará a su casa a descansar de su esfuerzo laboral, y encenderá plácidamente la televisión…
______


Nombre: Guevara Treviño, Martín
Seudónimo para escribir artículos en diversas páginas de Internet: Literatour
Año, lugar y país de nacimiento: 1978. Piedras Negras, Coahuila. México.
Profesión: Técnico en Conducción y Producción de Medios de Comunicación.
Lugar y País de Residencia: Allende, Coahuila. México.
Enlace URL a publicaciones electrónicas:





http://www.mediafire.com/?xdn0wmetzyj
Biografía: Nace en Piedras Negras, Coahuila. México. A los 12 años de edad escribe sus primeros cuentos de suspenso que leía para sus pequeños sobrinos. Conforme transcurre el tiempo, a los 16 años ya había escrito diversos cuentos y poemas, que publica en el periódico regional (Zócalo) en el año 2002; dos de sus poemas: Hojas muertas y Desprenderse al abismo, aparecen en la revista Historias de Entretén y miento que edita el Gobierno del Estado de Coahuila en Julio de 2003.
Estudió en el Sistema Educativo del Talento (SET) en la ciudad de Monterrey, Nuevo León, donde fue el primer alumno en terminar con honores la adaptación de guión cinematográfico, bajo la instrucción del director de cine regiomontano, Lic. Gherardo Garza Fausti, graduándose en la especialidad de Conducción y Producción de Medios Audiovisuales.
Publica su primer libro titulado Desprenderse al abismo en el año 2006, y en el año 2007 nos presenta el libro titulado La gallina de los güevos de… ambos bajo el sello de Librería Digital Instabook. En el año 2009 es jurado en el Segundo Concurso de Microrelatos “La nave fue y volvió”.

El humor no está reñido con la cultura.

¿Se le puede pedir más al niño con un padre así de "ladrillo"?

Las alumnas y la profesora del Taller te recomiendan leer:


CONTRA EL VIENTO, de Ángeles Caso, Premio Planeta 2009.
Historia de Sao, una niña nacida en Cabo Verde, olvidada por su madre que emigra a Europa cuando ella es muy pequeña y a quien deja al cuidado de una vecina.
La niña, Sao, crece en total libertad, es inteligente, va a la escuela y desea convertirse en médico para poder curar a sus convecinos... Para ello decide viajar, al igual que hizo su madre unos años atrás a Europa, ella lo hará a Portugal y no a Italia como su progenitora que vive en ese país, que se queja continuamente de que no le llega el dinero y que le es imposible ayudarla con sus estudios puesto que su familia (otro hijo y el marido) la necesitan. Esta actitud de la madre le lleva a Sao a emigrar.
Piensa que todo le irá bien, pero se encuentra con todos los problemas del mundo: no consigue un trabajo fijo, los problemas raciales, en un primer momento, no existen; más tarde se harán cada vez más y más fuertes. Tiene momentos de ayuda y apoyo por parte de otros compatriotas, en otros se encuentra sola... Pero Sao es fuerte y sabrá enfrentarse a todo y a todos.
Es una buena lectura para el verano, se lee rápido y sin ninguna dificultad. Juana Castillo.

Una frase y una imagen: G. W. von Leibniz

G. W. von Leibniz - Imagen obtenida en Internet
Si fuésemos capaces de entender lo suficiente el orden del universo, encontraríamos que supera todos los deseos de los más sabios entre nosotros.G. W. von Leibniz (1646-1716)

¿Sabías que...

Francisco de Quevedo - Imagen obtenida en Internet
Quevedo se hizo construir una mesa especial para escribir en la cama?

Proverbio de la Kabbalah

Árbol de la vida - Kabbalah
Imagen obtenida en Internet


Hoy, cuando necesites decir la verdad, ten el valor de abrir tu corazón a la vez que tu boca. Y cuando necesites oír la verdad, ten la fortaleza para abrir tus oídos y cerrar tu boca. Kabbalah

In Memoriam de José Saramago

José Saramago - Imagen obtenida en Internet
El premio Nobel de Literatura José Saramago falleció el 18-VI-2010, hacia la 1,30 de la tarde, en su residencia de la isla de Lanzarote.
Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.
No diré:
que el silencio me sofoca y me amordaza.
Callado estoy, callado quedaré,
ya que la lengua que hablo es de otra raza.

Las palabras consumidas se acumulan,
se contienen, cisterna de aguas extinguidas,
penas ácidas en limos transformadas,
fondo vaciado con raíces torcidas.

No diré:
que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen,
palabras que no digan lo que sé
en este retiro en que no me conocen.

Ni sólo lodos se arrastran, ni sólo limos,
ni sólo animales flotan, muertos, miedos,
turgentes frutos en racimos entretejidos,
en el negro pozo desde donde suben dedos.

Sólo diré,
crispadamente recogido y mudo,
que el que se calla cuando me callé
no podrá morir sin decirlo todo.

Poema à boca fechada, "Os poemas possíveis", 1981
A Flor Máis Grande do Mundo (cuento animado en la voz del autor - José Saramago)‏: http://www.youtube.com/watch?v=-KTL94Rl7CI

Autores consagrados, poesía: Juan Ramón Jiménez

Juan Ramón Jiménez - Imagen obtenida en Internet
Juan Ramón Jiménez
Desnudos

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba
bajo la mano blanca, en el piano ella...

En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba
morena de la luna, era tres veces bella.

Teníamos los dos desgranadas las flores
del corazón, y acaso llorábamos sin vernos...

Cada nota encendía una herida de amores...
-... El dulce piano intentaba comprendernos.

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,
venía un viento triste de mundos invisibles...

Ella me preguntaba de cosas ignoradas
y yo la respondía de cosas imposibles...

Autores consagrados: micro relato de Gibran Jalil Gibran

Gibran Jalil Gibran - Imagen obtenida en Internet
LA SIN MANCHA (DE: PARABOLAS DE GIBRAN JALIL GIBRAN)

Dijo la carilla inmaculada: Pura fui creada y pura permaneceré por siempre. Prefiero arder hasta convertirme en blanca ceniza antes de tolerar que la suciedad me roce, o me manche lo turbio. Oyó el tintero lo que la hoja de papel decía y, aunque se rió en su oscuro corazón, no osó acercársele. Y la oyeron los lápices de colores que también se mantuvieron distantes. Y la carilla sin mancha, permaneció pura y casta para siempre. Pura y casta. ¡Y vacía!

A la hora de escribir los maestros opinan... Una frase de Octavio Paz

Octavio Paz - Imagen obtenida en Internet
Aunque en un comienzo parezca que se escribe para uno mismo, cada vez que corregimos nuestros escritos comprobamos que escribimos para otros. Octavio Paz.

viernes, 18 de junio de 2010

Fotos presentación de la antología "La Geniecilla de las historias"

Lectura-presentación de la antología
La Geniecilla aguarda pacientemente a ser "adoptada" por alguno de los invitados
Isabel Fraile lee el relato de Pepi Núñez: “El último sueño”

La escritora Susana Simón ojea el libro antes de subir al escenario a leer el relato
de Adriana-Cecilia Salcedo: “Café Caribe”


La Geniecilla mira con insistencia a los invitados que escuchan en la sala

Isabel Fraile Hernando lee su relato "Penélope"

Nines de Andrés lee su relato "Un pacto de convivencia"

Consuelo Gómez lee su relato "Nos vamos a Madrid" - 3er. premio en el IV Concurso de Relato Breve "José-Luis Gallego" 2009

Javi Burgos y yo (Juana Castillo) leemos a dos voces mi relato "Entre puntos y en coma"

Fin del acto. Foto de "familia" con cuatro de las seis autoras que formamos parte de la antología(las otras dos viven algo "lejos": Las Palmas de Gran Canaria y Chile).

Presentación de la Antología "La Geniecilla de las historias"

Así dio comienzo el acto de presentación de la antología (compartiré alguna foto en la próxima entrada):


Hola, amigos, buenas tardes.
Empezaré con una frase de Groucho Marx que dejó escrita para que la pusieran, en su momento, como epitafio sobre su lápida: “Disculpen si no me levanto”. Veo caras de miedo. Interrogativas. Se dicen “Menudo comienzo”, o se preguntan: “¿Pero esto a que viene? ¿Acaso se habrá vuelto loca?” No, nada de eso, en un segundo me explico.
No seré tan macabra como Groucho. Si nos encontramos hoy aquí, no es por un hecho luctuoso, sino por un evento alegre como lo es la presentación de nuestro nuevo “niño”. Mi frase “lapidaria” para comenzar será: “Disculpen si no les hablo directamente, sin un folio de por medio” pero…, me justificaré ante los que no me conocen: soy incapaz de hablar en público, a no ser que ya traiga redactado de casa lo que tengo que exponer. Lo cierto es que, si trato de dirigirme a todos ustedes sin, como acabo de decir, un folio de por medio, las palabras se me olvidan, me resulta imposible formar frases, no cuajan, se convierten en pompas de jabón y se me caen, debería decir “se volatilizan” en la mente antes de llegar a los labios y, para que esto no pase, prefiero leer. Quizá sea más monótono, menos ágil, pero necesito el parapeto de la hoja de papel, aunque me sirva de poco y los nervios me jueguen, como siempre, una mala pasada y consigan que, en lugar de leer, me embale como un coche de carreras.
Después de esto, una breve clase de historia:
Hace veinte meses nos reunimos en este mismo espacio para presentar el primer libro publicado por el Taller Literario “Pluma y Tintero”. Hoy, nos vemos otra vez para dar la bienvenida al segundo de nuestros retoños, a quien bautizamos como “La Geniecilla de las historias”.
Creo que todos nos conocemos ya pero, por si alguno es nuevo, haré las presentaciones. Me acompañan: Isabel Fraile Hernando, Consuelo Gómez González, primeriza en estas lides, Nines de Andrés del Palacio… Y, en la distancia, aguardan escondidas: Pepi Núñez Pérez, en algún lugar de las Palmas de Gran Canaria y, un poquito más al sur, allá donde casi termina la tierra, Adriana-Cecilia Salcedo Jaramillo, en Chile. Mi nombre es Juana Castillo Escobar, soy escritora, al menos lo intento, y la autora de todo este tinglado del que espero salgáis satisfechos.
Antes de entrar en materia quiero agradecer a Enrique, y a los directivos del Centro Cultural “Pablo Picasso”, su amabilidad al permitirnos que nos reunamos aquí a celebrar la llegada del nuevo retoño al que podéis ver sonriente y alegre en la portada, parece decir “Venid conmigo, leamos”. Y eso es lo que haremos a continuación pero, antes de dar comienzo a las lecturas, os contaré el por qué de La Geniecilla. Está especificado en la Contraportada y en el Prólogo, algo que, en muchas ocasiones, no se toma en cuenta.
=Lectura contra portada y prólogo=
Ahora ya sí, cedo la palabra a mis compañeras, tal vez ellas también quieran añadir algo antes de compartir sus relatos.
......
Isabel Fraile leerá su relato “Penélope” – Pág. 25.
Consuelo Gómez leerá su relato “Nos vamos a Madrid” - Pág. 135.
Pepi Núñez, leerá Isa en su nombre, el relato "El último sueño" - Pág. 118
Nines de Andrés leerá su relato “Un pacto de convivencia” – Pág. 55
Adriana-Cecilia Salcedo, leerá en su nombre Susana Simón Cortijo, escritora. Relato: “Café Caribe” – Pág. 20
Juana Castillo Escobar leerá su relato “Entre puntos y en coma” - Pág. 82 (La lectura se llevó a cabo a dos voces, pues fui acompañada por Javier Burgos).
.......
Para finalizar este acto primero quiero, no sólo yo, sino todas nosotras, daros las gracias de corazón por acompañarnos, si se tiene en cuenta las fechas en las que estamos: final de curso. Para algunos de vosotros, días de exámenes, de recuperaciones, de corrección de los mismos… Para otros tardes de fútbol, de Mundial que, o bien, veréis en diferido, o tendréis que conformaros con las noticias bien sea por T.V. o a través de la prensa escrita.
En segundo lugar añado que nuestros deseos son que: La Geniecilla de las historias no se duerma en los laureles y tenga siempre a mano la pócima de la inspiración; escribir cada vez mejor; editar, a ser posible, con regularidad y podernos reunir, de vez en cuando, con todos nuestros amigos, los más antiguos y los más recientes, en actos como este y poder deciros: “¡De nuevo hemos sido madres, gracias por vuestra visita y hasta la próxima!”. Y…, si alguien desea añadir algo, hacer alguna pregunta, compartir alguna noticia, este es el momento oportuno, más tarde no queda tiempo. ¡Tenemos que firmar, como los consagrados, nuestros ejemplares de La Geniecilla de las historias, si es que os apiadáis de ella y os lleváis alguna a casa! Gracias.

Juana Castillo Escobar - 15-VI-2010

Día del Libro 2010 - Lecturas

Con este poema titulado "Madre España", leído por Susana Simón Cortijo, Vocal del Jurado, dimos por finalizado el acto de entrega de premios y nuestra aportación al Día del Libro homenajeando al gran poeta de Orihuela, Miguel Hernández.




MADRE ESPAÑA

Abrazado a tu cuerpo como el tronco a su tierra,
con todas las raíces y todos los corajes,
¿quién me separará, me arrancará de ti,
madre?

Abrazado a tu vientre, ¿quién me lo quitará,
si su fondo titánico da principio a mi carne?
abrazado a tu vientre, que es mi perpetua casa,
¡nadie!

Madre: abismo de siempre, tierra de siempre: entrañas
donde desembocando se unen todas las sangres:
donde todos los huesos caídos se levantan:
madre.

Decir madre es decir tierra que me ha parido;
es decir a los muertos: hermanos, levantarse;
es sentir en la boca y escuchar bajo el suelo
sangre.

La otra madre es un puente, nada más, de tus ríos.
El otro pecho es una burbuja de tus mares.
Tú eres la madre entera con todo su infinito,
madre.

Tierra: tierra en la boca, y en el alma, y en todo.
Tierra que voy comiendo, que al fin ha de tragarme.
Con más fuerza que antes, volverás a parirme,
madre.

Cuando sobre tu cuerpo sea una leve huella,
volverás a parirme con más fuerza que antes.
Cuando un hijo es un hijo, vive y muere gritando:
¡madre!

Hermanos: defendamos su vientre acometido,
hacia donde los grajos crecen de todas partes,
pues, para que las malas alas vuelen, aún quedan
aires.

Echad a las orillas de vuestro corazón
el sentimiento en límites, los efectos parciales.
Son pequeñas historias al lado de ella, siempre
grande.

Una fotografía y un pedazo de tierra,
una carta y un monte son a veces iguales.
Hoy eres tú la hierba que crece sobre todo,
madre.

Familia de esta tierra que nos funde en la luz,
los más oscuros muertos pugnan por levantarse,
fundirse con nosotros y salvar la primera
madre.

España, piedra estoica que se abrió en dos pedazos
de dolor y de piedra profunda para darme:
no me separarán de tus altas entrañas,
madre.

Además de morir por ti, pido una cosa:
que la mujer y el hijo que tengo, cuando pasen,
vayan hasta el rincón que habite de tu vientre,
madre.

Miguel Hernández

Día del Libro 2010 - Lecturas


Canción última
Miguel Hernández

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.


Poema leído por Isabel Fraile, Vocal del Jurado.

sábado, 12 de junio de 2010

Día del Libro 2010 - Lecturas


Elegía
Miguel Hernández

(En Orihuela, su pueblo
y el mío, se me ha muerto
como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos, mi dolor sin instrumento
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
10 de enero de 1936

Poema leído por la Secretaria del Jurado, Juana Castillo.

Día del Libro 2010 - Lecturas

Yo realizo con mis alumnos un recital homenaje (una obrita de teatro) el viernes, 23-III-2010 y empezamos leyendo, como presentación, un texto de Neruda:
"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda"


El niño yuntero
Miguel Hernández

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Lecturas realizadas por María Soledad López, 2º Premio, Categoría Adulto, en el V Concurso de relato Breve "José Luis Gallego" 2010.

Día del Libro 2010 - Lecturas



¡Ay, Miguel!
Julia Gallo Sanz *

¡Cómo me sangra –toda-, tu frente de alambrada!
¡Cómo me suda acíbar la memoria cobarde,
en cada amanecer, de sudarios y muertos,
en cada incertidumbre de arcángeles perdidos!
¡Ay, Miguel!
¡Cómo se me entumecen los nudos de este siglo
de puños enterrados en el fondo del bolso!
Imparable avaricia poblando las trincheras,
¡y tú, desde el costado, izándonos el verso!
¡Ay, Miguel!
Nosotros, los que amamos tu alma y el martirio
de tu calvario quieto, de miedo y de penumbra,
cargaremos las cruces de voces y palabras
unidas en un grito de pura libertad.
¡Ay, Miguel!
¡Qué limpio y te ensuciaron de injusticia y de luto,
mientras, tan inocente, murmuraba tu boca
balbuceos de nanas, con sabor a cebolla!

*Julia GALLO SANZ, poetisa, envió este trabajo suyo dedicado a la memoria de Miguel Hernández para ser leído la tarde del 22 de abril de 2010. Por circunstancias familiares no nos pudo acompañar durante la entrega de premios, por lo que el poema lo leí yo en su nombre, Juana Castillo.

Día del Libro 2010 - Lecturas

Por las calles voy dejando
Algo que voy recogiendo:
Pedazos de vida mía
Venidos desde muy lejos.

M. Hernández - De "Vientos del pueblo"

Vuelo
Miguel Hernández

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.
Lectura realizada por Arantxa López, Vocal del Jurado

Día del Libro 2010 - Lecturas

Imagen del poeta obtenida en Internet


Escríbeme a la tierra
Miguel Hernández



El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.

Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.

Y te quedarás desnudo
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.

Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormida,
si no es posible despierta.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.

Poema leído por Luis Pradilla, asistente a la entrega de premios "José Luis Gallego"

Día del Libro 2010 - Lecturas

Tras la publicación de "Julia", relato ganador del primer premio en el V Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego", paso a compartir los poemas que se leyeron tras la entrega de premios.

Os cuento que, después de entregar los galardones, de que los autores premiados (1º, 2º y 3º) en las dos categorías, Juvenil y Adulto, nos deleitasen con sus obras, hicimos un breve descanso tras el cual, después de recuperar un poco el aliento, los componentes del jurado, una de las premiadas y uno de los asistentes al acto dedicamos unos minutos a Miguel Hernández: adelantamos en unas horas el Día del Libro y lo dedicamos, como ya he anotado más arriba, al gran poeta alicantino que en octubre cumpliría cien años de vida. Nosotros lo hicimos revivir en sus poemas que sonaron con voces diferentes.


A continuación el poema que leyó Javier Burgos, Presidente del Jurado:







Eterna sombra
Miguel Hernández

Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.

Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.

Sólo la sombra. Sin astro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
dentro del árbol de los imposibles.

Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.

Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.

Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.

Sólo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acechan.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan.

Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha.
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.

jueves, 10 de junio de 2010

V Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego" 2010 - PRIMER PREMIO Categoría Adulto

JULIA
María José NÚÑEZ PEREZ
Las Palmas de Gran Canaria (Canarias - España)
PRIMER PREMIO en el V Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego" 2010
Categoría Adulto


Como cada mañana baja despacio los escalones que la separan de la arena. Nota cómo sus huesos se resienten al bajar la empinada calle, que la trae desde su casa hasta la playa. Busca el abrigo de una barca, se sienta a su lado, y trata de acomodar su dolorida espalda en ella. Una vez que logra cierta comodidad, estira despacio las piernas para que no le duelan las rodillas, se arrebuja en la vieja y gastada pañoleta, apoya la cabeza y, con los ojos entornados, se queda a la espera del milagro diario que no se cansa de contemplar: el amanecer.
Mientras aguarda que la luz venza a la oscuridad, los recuerdos vuelan a su mente. Se ve primero niña, jugando en la arena. Su padre, un pescador joven, guapo, dueño de unos ojos que son como dos esmeraldas que la vigilan mientras separa el pescado. A su lado su madre se apresura a coser los rotos que se han hecho en las redes, son pobres, pero inmensamente felices.
Hay un salto en sus recuerdos. Ahora se ve como una joven hermosa, tiene un rostro perfecto, heredó los hermosos ojos de su padre, y el cuerpo algo llenito, pero de sensuales curvas de su madre. Los pescadores comentaban que Julia era, sin duda, la joven más guapa de todo el barrio marinero. Eso fue lo que pensó Daniel, su compañero de juegos en la arena. Una mañana, descubrió que su amiga ya no era la niña de largas trenzas, a la que él mortificaba, tirándole de ellas. Un día Julia bajó a la playa con su madre a esperar el regreso de las barcas, como siempre, pero cuando él la vio se preguntó quién era aquella joven tan guapa. Se tuvo que acercar con disimulo, y fue entonces cuando descubrió que era Julia. Sus trenzas habían desaparecido: llevaba el pelo corto, como ella siempre quiso llevarlo, para nadar mejor, pero su madre no dejaba que se lo cortara. Así, sin su pelo largo, la vio como la mujer más hermosa de todo el mundo. Ese mismo día se lo dijo, y ella se sintió la chica más afortunada de todo el planeta.
Julia suspira. El fuerte dolor en los dedos de sus manos le interrumpe sus recuerdos. Se frota una mano con otra. Al fondo, la línea del horizonte se empieza a poner roja, al momento, emerge aquella bola de fuego, la que le impulsa a bajar hasta la orilla todas las mañanas. Se incorpora, no le gusta perderse ningún detalle. Cada amanecer se imagina que el horizonte arde. Desde pequeña ella ve un enorme incendio, hasta que la bola roja se convierte en su amigo el sol. Entonces ya se fija en otras cosas, el reflejo sobre el mar, el cambio de color de las nubes, ahora, rojo, después rosa, malva. A veces no le da tiempo a ver todos los detalles, estos ocurren de forma rápida, o quizás es ella, la que ya con sus años, tarda más en asimilar tanta belleza.
Se fija cómo a los lejos se divisan las diminutas barcas, ellos, los pescadores, vuelven al amanecer, como antaño. Ya son muy pocos los que quedan allí, el progreso no les permite faenar cerca de una playa importante. Regresan temprano y corren a repartir lo que han pescado entre los restaurantes vecinos, se llevan las redes para remendarlas en las azoteas de sus casas. A ella, desde que se quedó viuda, le dejan alguna red para coser, a cambio de pescado, lo cual es todo un lujo que no siempre se puede permitir, son malos tiempos para todos.
Recuerda cuando se casó con Daniel, lo felices que fueron, todas las ilusiones que pusieron en el futuro. Los hijos no vinieron, pero eso no fue motivo de pena, al contrario, los unió más. Ella se afanaba en remendar redes, y vender a sus vecinos el pescado que aún saltaba en la cesta. Todo era ahorrar para poder comprar una barca más grande. Por fin realizaron su sueño. El día que la bajaron a la playa su marido no la dejó que estuviese allí. Le dijo que, por favor, bajara algo más tarde. Cuando lo hizo, la barca, pintada de un azul mar, parecía sonreírle. Daniel la esperaba a su lado, cuando ella estuvo cerca, él se alejó un poco, y allí, pintado con letras grandes, estaba su nombre, Julia. Fue un momento inolvidable, ni siquiera habían hablado de un nombre para la barca. Se abrazaron mientras ella lloraba de contento. Después vinieron años de intenso trabajo. Daniel cada día se levantaba más temprano, quería capturar más peces para terminar de pagar la embarcación cuanto antes. Mientras, ella, aparte de vender pescado, limpiaba algunas casas que estaban en el paseo de la playa. Terminaba cansada pero feliz. Mientras subía despacio la pendiente de la calle, pensaba en que, tan pronto terminaran de pagar la barca, entonces, podría arreglar la pequeña casita que él heredó de sus padres, necesitaba una cocina nueva, también el baño y el techo de la azotea necesitaban un arreglo. Por fin llegó el día en que se pagó el último plazo, lo celebraron con una comida especial, en ella planearon los arreglos de la casa.
A la mañana siguiente, Daniel se marchó muy pronto, le dio como siempre un beso en la frente, muy suave, no le gustaba despertarla, pero ella siempre lo estaba y lo abrazaba fuerte. Ese día hizo lo mismo. Él salió, pero volvió sobre sus pasos, y la besó largamente en los labios, después le dijo un te quiero que, sin saber por qué, la hizo estremecer. Al momento de marcharse, el viento empezó a silbar muy fuerte, las contraventanas se estremecieron casi tanto como ella. Pensó en salir y llamarlo, decirle que no saliera al mar, pero era casi verano, y nadie había hablado de tormenta. Siguió en la cama, pero ya no pudo dormir. De pronto un golpe de viento abrió la ventana, las cortinas volaron, primero hasta el techo y después hasta la cama, como si quisieran atraparla. Se levantó asustada y la cerró, tuvo que hacer fuerzas, el viento empujaba con furia. Se vistió apresuradamente y salió a la calle, otras vecinas, también mujeres de pescadores lo hacían en ese momento, estaban tan angustiadas como ella. Nadie se imaginaba aquel viento tan fuerte en cuestión de minutos. Todas corrieron calle abajo en dirección a la playa. Cuando llegaron no había barcas, la noche era oscura como el fondo de un pozo, ni una sola estrella se veía en el cielo. Se sentaron formando un corro y se pusieron a rezar. Con las prisas, ninguna cogió un reloj. Los minutos parecían horas, y éstas, días. El viento se había calmado, pero el aire era muy frío. Por fin el horizonte se empezó a iluminar, pero las nubes negras al lado del sol no presagiaban nada bueno. Cuando la claridad se hizo mayor, se vieron las barcas, estaban muy alejadas unas de otras y se acercaban de prisa a la orilla, ella gritó.
– No veo a Daniel.
Las mujeres trataron de calmarla, pero ella, repetía de nuevo que no estaba. Cuando los hombres llegaron a la orilla estaban lívidos, dijeron que varias barcas habían volcado, pero que la noche era tan oscura que las pequeñas luces que llevaban, no servían para nada. Daniel no apareció. Ni él ni su barca. En vano le buscaron día y noche. Al tercer día el mar lo arrojó a la orilla con rabia, como si se hubiese cansado de jugar con su cuerpo. Julia sabe que en ese instante ella también murió sólo que, por extraño capricho del destino, su cuerpo, por fuera, sigue vivo.
Su casa quedó sin arreglar. Sus sueños, dormidos. Y ella se convirtió en alguien que ansia morir, pero continúa viva. Durante unos años trabajó en lo que pudo. Ahora que va a cumplir los setenta, tiene una pequeña paga, no contributiva, con eso y los remiendos de las redes puede sobrevivir, la humedad de la casa le aumenta los dolores de su artrosis. Sus manos, deformadas, dentro de poco no podrán coser. Las rodillas le duelen mucho, pero ella piensa que, aunque sea a rastras, tiene que seguir bajando a la playa. Es ver el amanecer lo que le da fuerzas para aguantar un nuevo día y volver a subir la empinada cuesta que la lleva a su casa. De noche, antes de acostarse, besa la foto de boda y le pide a Daniel que la venga a buscar pronto, él le sonríe desde el viejo portarretratos, es como si le dijese, que no tenga prisa, pero Julia hace años que no quiere vivir, y cada día se le hace más largo que el anterior. Cuando apaga la luz, cada noche, le pide a Dios que su cuerpo amanezca muerto y su alma junto a Daniel.
---o0o---


1) Nota.- Como la autora no pudo desplazarse a recoger el premio, envió esta carta de agradecimiento dirigida al Jurado, así como su deseo, convertido en poema, de participar en la lectura-homenaje a Miguel Hernández, que tuvo lugar tras la entrega de premios y diplomas:

Las Palmas de Gran Canaria 18 de abril de 2010

A la atención de los señores del jurado del concurso José Luís Gallego

He recibido un correo con el acta levantada por la Asociación de Vecinos de Aluche y el Taller literario Pluma y Tintero. En el mismo veo con mucho agrado que mi relato Julia, se encuentra entre los finalistas. Por ese motivo, el cual me ha llenado de alegría, les quiero dar mis más sinceras gracias a todos los miembros de dicho jurado.
Me gustaría mucho poder acompañarles el jueves, pero me separan muchos kilómetros de mí querido Madrid. No estaré en presencia, pero sí les acompañaré con el pensamiento. Aparte me hubiese gustado leer un poema de Miguel Hernández, poeta al que admiro mucho. Como esto es muy corto, si es posible, me encantaría que lo leyesen.


No puedo olvidar - Miguel Hernández

No puedo olvidar
que no tengo alas,
que no tengo mar,
vereda ni nada
con qué irte a besar.

En el III Concurso quedé finalista por Giovanni, tengo un diploma, no recuerdo si lo recogió mi hija, pero lo guardo con mucho cariño. Esta vez no tengo a nadie en Madrid, por lo que les ruego que la Asociación o el Taller se tomen la molestia de enviármelo.
Reciban un cordial saludo y de nuevo mis más sinceras gracias.

Mª José Núñez Pérez
---o0o---


2) Nota.- Los relatos están copiados tal y como llegaron al concurso, sin corrección ortográfica ni estilística. Éste será leído en la emisora de radio Onda Latina (http://www.ondalatina.es/) el miércoles día 16-VI-2010, hacia las 19,15 horas. El programa se repite el viernes y el domingo por la mañana (consultar los horarios en la parrilla de la radio).

sábado, 5 de junio de 2010

Lecturas autores consagrados: comentario de texto al relato de Ingeborg BACHMANN, La caravana y la resurrección, por Isabel Fraile.

Comentario de Texto: La Caravana y la Resurrección. Isabel Fraile

Algunas figuras retóricas encontradas en el relato:
Enumeración:
No producía colores, ni sombras, ni reflejos.
El viejo, el cojo, la tísica y la abuela.
Ya suena la cuarta, la quinta campanada

Metáforas:
Una cascada de pelo
El sol reviste con una coraza de fuego en las que se rompen las flechas del invierno

Oxímoron:
Un sonido de asombro infinito


Personificación:
Una soledad en las que los pasos se encadenaban cansinamente
El viento golpeaba la ventana con los puños gritando
Si el viento hubiera entrado por la ventana y encendido el fuego
Cada uno de sus pasos estaba animado de una alegría

Relato Fantástico de lenguaje actual y comprensible.


Protagonista: Todos los componentes de la caravana.


Hay pocos personajes.


Un relato que no deja indiferente. Parece como si los componentes de la caravana hubieran estado muertos antes de su fin. Todos, menos el pequeño, recuerdan su vida sin ilusión, sin apreciar lo bueno que pudo haber en ella.
Tan sólo la inocencia e ilusión del niño hace posible su resurrección. Aunque a los demás componentes se les ofrece con el tañido de las campanas esa oportunidad, eligen seguir muertos como “antes”. Me ha parecido interesante.

V Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego" 2010 - SEGUNDO PREMIO Categoría Adulto

CICATRICES

Mª Soledad LÓPEZ GONZÁLEZ

Segundo Premio - Categoría Adulto
V Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego" 2010


El peruano sentado frente a mí en el metro tiene una amplia cicatriz en la frente. Imagino no sé qué tumor, la molestia inicial, los dolores agudos de cabeza, la radiografía indica que una mancha… Pero salvó la vida, aquí está frente a mí, absorto, perdido en sus ideas o en su cansancio de última hora de la tarde. Como todos, yo sueño con perder de vista la línea moderna y rápida que conecta dos mundos tan opuestos, de Santiago Bernabeu a Joaquín Vilumbrales, ver para creer. ¿Cuándo fue que el profesor de química de mi instituto se convirtió en boca de metro? Me estaré haciendo vieja. Pero en fin, yo no pago ya el B1, me mudé a la capital, o eso dicen los papeles oficiales. Mi barrio no tiene mucha pinta de capital europea. Pero es mi hogar, y me gusta. No veo la hora de hacer trasbordo en Casa de Campo, llegar a Empalme, bajarme y a casita, soportando el chaparrón eterno que no hay paraguas que sostenga (ya llevo tres paraguas comprados a los chinos y devorados, transfigurados por el viento)
Gregorio Marañón. Un momento, si miro hacia la izquierda, hacia el fondo infinito del vagón unánime… Tres asientos más allá, me llama la atención la coincidencia. Ese senegalés también tiene una cicatriz, inmensa, en la cabeza, sobre la frente, que deja partido para siempre su mar de rizos negros y apretados. ¡Qué casualidad! ¿Traerá cada uno el drama desde su tierra, vinieron aquí para operarse y se quedaron? ¿Les habrá surgido aquí la enfermedad?- trago saliva, recuerdo la torreta eléctrica que había al lado de casa, la amiga que murió con treinta años.

Menos mal que alguien dejó olvidado el periódico gratuito en el asiento de al lado. Pero ya no me interesan las noticias, porque al tomarlo, mi mirada se cruza con la chica de enfrente, rubia, joven, hermosa… Y con una cicatriz inmensa en la parte más alta de la cabeza. No quiero mirar.

Alonso Martínez, ¿Por qué no se abren las puertas? Es curioso. El tren para, pero nadie se acerca a la puerta para pulsar el botón y salir a la superficie. Nadie en el andén, tampoco, que rompa el hechizo.

Quizá en Tribunal. Seguro. Seguro que en Tribunal se sube alguien. Quizá no, a estas horas, todos regresamos a casa y… todos vivimos un poco más al oeste.

Pero nada cambia en Tribunal, sólo mi mirada alucinada que va recorriendo el vagón, lenta y disimuladamente. Aquel chino, el albañil rumano, aquellos universitarios que van de pie, sujetos a la barra, (pero, ¡qué extraño! no charlan entre ellos), la señora mayor cargada de bolsas, el músico con el acordeón y el amplificador a cuestas, mudo, extrañamente mudo .Ni un ruido, silencio. Todos, adormilados, con una media sonrisa que se pierde en el infinito del vagón continuo, cuyo ritmo pausado marca el vaivén de sus cabezas adormiladas. Todas la tienen. Brilla, clareando la piel, atravesando el pelo, cortándolo con diversas formas caprichosas. En zigzag, más alta, pegada a la frente, vertical o atravesando todo… La cicatriz se ha apoderado de todas la cabezas. ¿De todas? No quiero mirar hacia delante. Hundo los ojos, y con ellos el alma, en el periódico, que habla del partido amistoso España-Francia. Nunca me interesó el fútbol, pero me bebo la noticia. Sin embargo, una extraña calma se apodera de mí. Cierro los ojos. Lentamente mi mano asciende para acariciar mi pelo. Allí sigue la raya. Al lado, la que me hice esta mañana. Y hacia atrás, casi en la nuca, ¿qué rugosidad perciben mis temblorosos dedos?
Me miro, no hay remedio. El cristal me devuelve mis ojos de sorpresa y me diluyo ante la luz. Plaza de España. El tren ya ni siquiera se molesta en hacer la parada, y nadie protesta.
De vuelta al túnel me vuelvo lentamente y, casi de perfil, observo mi reflejo en el cristal en el que me apoyo. Ahí está, ahí comienza con una graciosa curva y sigue hacia la nuca. No puedo verla, pero la recorro completa con los dedos. ¿Por qué? Yo no recuerdo nada. Y estos compañeros de este viaje acolchado en el silencio, ¿saben? No, en sus ojos se trasluce su inocencia. Los miro espantada, me devuelven una sonrisa tímida. Quiero hablar, alertarles. No salen las palabras. Anoche me quedé dormida viendo el televisor. Es lo único que explicaría… ¡Qué locura!

Pasa como una exhalación Príncipe Pío y tengo una corazonada. Hay que llegar a Lago, abrir las puertas a la fuerza, unirnos todos contra este trayecto maldito. Romper los cristales con los hombros, los brazos, las cabezas abiertas. Salir al aire y a la luz, o a la lluvia que se ha instalado definitivamente en esta ciudad umbría. Si conseguimos salir del túnel, ver la luz, despertaremos y estaremos salvados. Me levantaré, gritaré a todos, daré el aviso, saldremos de este túnel.
El metro vuelve a hundirse bajo tierra y las piernas me pesan, los párpados no se sostienen. Me duermo, sé que para siempre, sin llegar a ver los primeros árboles de la Casa de Campo.
---o0o---
Nota.- Los relatos están copiados tal y como llegaron al concurso, sin corrección ortográfica ni estilística. Éste será leído en la emisora de radio Onda Latina (http://www.ondalatina.es/) el miércoles día 9-VI-2010, hacia las 19,15 horas. El programa se repite el viernes y el domingo por la mañana (consultar los horarios en la parrilla de la radio).

viernes, 4 de junio de 2010

Poema por el Bicentenario de Argentina - Liliana ESCANES - (Bahía Blanca - Argentina)

Teatro Colón - Buenos Aires -
Re-apertura, año 2010, por el Bicentenario

¡FELIZ BICENTENARIO!
Liliana Escanes


El cielo está
“bandera argentina”...
Celeste – blanco
y el sol radiante
en lo alto...
Sí: el cielo hoy está
“bandera argentina”...
Será porque se acerca
“el veinticinco”...
¡Y hasta el cielo
quiere festejar
los “200 años de Historia Patria”!!!
Sí: ¡hasta el cielo
quiere festejar
los “200 años de Historia Patria”!!!

Celeste – blanco
y el sol radiante
en lo alto...
Tarde tibia y soleada.
Serena.
Serena, tibia y soleada
tarde de Mayo.
Las plantas,
en su lento y verde
reposo...
Los tréboles, las violetas,
los malvones, los lacitos de amor,
los helechos...
Mi pino que crece y crece...
Algún tenue trino,
a lo lejos...
Las aves también
reposan...
En sus cálidos nidos...

Cielo celeste – blanco
y el sol radiante
en lo alto...
Que ya se va...
Que ya se esconde...
Tras la enorme copa
del naranjo...
Rebosante de frutos...
Rebosante de frutos...

La “bandera” del cielo
es muy bella: celeste – blanco
y el sol radiante
al fondo...
Que ya se va...
Que ya se aleja...

¡Felices “200 años”,
querida REPÚBLICA ARGENTINA!!!
¡Feliz BICENTENARIO!!!
¡Y por otros “futuros 200 años”
aún mejores!
Más “blancos y celestes”...
Más radiantes...
Más bellos...
Más justos y más plenos...
Más amados aún...
Más festejados aún...
¡Felices “200 años”,
querida REPÚBLICA ARGENTINA!!!
¡Feliz BICENTENARIO!!!
¡Desde mi corazón
y desde mis más profundos deseos!!!

¡Bellísima “bandera” del cielo!
Celeste – blanco – celeste
y espléndidos destellos de luz
en lo alto...

_AMANECERES CELESTES Y BLANCOS_

_BELLÍSIMOS AMANECERES
CELESTES Y BLANCOS_

_DORADOS Y BELLÍSIMOS AMANECERES
CELESTES Y BLANCOS_

_”Para nosotros, para nuestra posteridad,
y para todos los hombres del mundo que
quieran habitar en el suelo argentino”_
. Preámbulo de la Constitución Nacional Argentina.


__* LILIANA ESCANES. En los albores del “veinticinco”. Lunes 24/5/2010 *__
____* Bahía Blanca, Argentina *____


* En Homenaje a NUESTROS PRÓCERES DE MAYO,
QUE CON TANTO ESFUERZO, DEDICACIÓN, CORAJE, ENTREGA Y SACRIFICIO,
NOS LEGARON EL PAÍS QUE HOY TENEMOS_
_Nombro a MORENO, a BELGRANO, a SAN MARTÍN, a ALBERDI,
a IRIGOYEN, a ALMAFUERTE, y a tantas mujeres y hombres comunes, del pueblo,
de la clase media y obrera, de las ciudades y del campo, que forjaron nuestro
país, con su talento, con sus manos, con su corazón y con su inteligencia.
_Nombro a nuestros abuelos y bisabuelos inmigrantes, “laburantes”, que hicieron crecer nuestro país. Y a nuestros padres, que siguieron en esa senda de trabajo.
_Nombro a nuestros pueblos autóctonos, originarios, desplazados en sus posesiones y en
sus culturas milenarias, que siempre colaboraron en el engrandecimiento
de nuestra historia. A pesar de sentirse y saberse postergados.
_Nombro a todos los que día a día, trabajaron y trabajan para llevar adelante nuestro país. Que madrugan, que luchan, que viajan cansados para volver a sus hogares, que estudian
y trabajan, que educan a sus familias, que se sacrifican, que crean, que enseñan,
que sueñan, que esperan y se merecen una vida mejor.
_NOMBRO A TODOS, ARGENTINOS NACIDOS AQUÍ, O QUE OPTARON POR VIVIR
EN NUESTRA PATRIA, PARA QUE NO NOS DESANIMEMOS
Y CONTINUEMOS, CADA UNO EN NUESTRA LABOR_
_QUE OTROS FUTUROS 200 AÑOS DE HISTORIA PATRIA ENCUENTREN A NUESTROS DESCENDIENTES, Y A TODOS LOS SERES VIVOS QUE LA HABITAN, EN MEJORES SITUACIONES DE VIDA, CON UNA MEJOR, MUCHO MEJOR, CALIDAD DE VIDA_
_OJALÁ, ASÍ DIOS LO QUIERA_

__* Liliana Escanes, 25 de Mayo de 2010, Bahía Blanca, Argentina *__

* LA LUZ VENCERÁ *
____________________________________________

_LA LUZ _ LA ENERGÍA_
_EL NUEVO AMANECER DE LA VIDA_

__ EN ADHESIÓN AL BICENTENARIO
DE LA REPÚBLICA ARGENTINA __

-- 25 DE MAYO --


____* 1810 -- 2010 *____

____200 años de Historia Patria____


__* ORACIÓN POR LA PATRIA *__

JESUCRISTO, SEÑOR DE LA HISTORIA, TE NECESITAMOS.
NOS SENTIMOS HERIDOS Y AGOBIADOS.
PRECISAMOS TU ALIVIO Y FORTALEZA.
QUEREMOS SER NACIÓN,
UNA NACIÓN CUYA IDENTIDAD
SEA LA PASIÓN POR LA VERDAD
Y EL COMPROMISO POR EL BIEN COMÚN.
DANOS LA VALENTÍA DE LA LIBERTAD
DE LOS HIJOS DE DIOS
PARA AMAR A TODOS SIN EXCLUIR A NADIE,
PRIVILEGIANDO A LOS POBRES
Y PERDONANDO A LOS QUE NOS OFENDEN,
ABORRECIENDO EL ODIO Y CONSTRUYENDO LA PAZ.
CONCÉDENOS LA SABIDURÍA DEL DIÁLOGO
Y LA ALEGRÍA DE LA ESPERANZA QUE NO DEFRAUDA.
TÚ NOS CONVOCAS. AQUÍ ESTAMOS, SEÑOR,
CERCANOS A MARÍA, QUE DESDE LUJÁN NOS DICE:
¡ARGENTINA! ¡CANTA Y CAMINA!
JESUCRISTO, SEÑOR DE LA HISTORIA, TE NECESITAMOS.
AMÉN.
* Conferencia Episcopal Argentina *

* * * * * * * *

* 8 de Mayo, Nuestra Señora de Luján, Patrona de la República Argentina *


* * * * * * * * * * * * * * * *


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EFEMÉRIDES QUE NO DEBEN DE SER OLVIDADAS

EFEMÉRIDES QUE NO DEBEN DE SER OLVIDADAS

14 de Febrero - DÍA DE SAN VALENTÍN

14 de Febrero - DÍA DE SAN VALENTÍN
Picad sobre la imagen para saber más de la historia del santo y de esta efeméride.

21 de marzo: Día Mundial de las Personas con Síndrome de Down

21 de marzo: Día Mundial de las Personas con Síndrome de Down
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21 de Marzo-Día Internacional para la Eliminación de la Discriminación Racial

21 de Marzo-Día Internacional para la Eliminación de la Discriminación Racial
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Agua para todos

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22 de Marzo, día Mundial del Agua

17 de Junio

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Día Mundial de lucha contra la Desertificación y la Sequía (Pica sobre la imagen)

22-IV-2011 - Día Mundial de la Tierra

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25 de Noviembre Día Internacional Contra la Violencia Hacia la Mujer

25 de Noviembre Día Internacional Contra la Violencia Hacia la Mujer
TODOS LOS DÍAS SON 25 DE NOVIEMBRE

Día de los derechos del Niño: 20-XI-09

Día de los derechos del Niño: 20-XI-09
Convención sobre los Derechos del Niño. (Pica sobre la foto).

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NOTICIAS

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El libro es un lujo que sólo se huele

El libro es un lujo que sólo se huele
Parece un espacio mágico arrancado de El Cairo de Naguib Masouf o el Bagdad de Las mil y una noches, un remanso de paz en el que no se escuchan los cláxones de los automovilistas impetuosos que parecen dialogar entre ellos desde sus bocinas. La librería Behzad es un oasis, un lugar hermoso y desordenado repleto de libros, cuadros, mapas, postales, fotografías y polvo, sobre todo mucho polvo (el sello de Kabul), en el que cada objeto parece guardar un equilibro perfecto con el que tiene al lado. (Pica sobre la imagen).

Tras los pasos de la sutil memoria de Machado en Segovia - 26-IX-2010

Tras los pasos de la sutil memoria de Machado en Segovia - 26-IX-2010
Escultura homenaje a Machado delante del Teatro Juan Bravo de Segovia. El escritor vivió 13 años en la ciudad castellana, en la que conoció a Guiomar y vivió grandes momentos pero con la que mantuvo una relación en cierto modo distante. (Pica sobre la imagen).

ARQUEOLOGÍA

ARQUEOLOGÍA
La civilización 'yope' muestra sus tesoros. En la foto Juego de Pelota en la zona arqueológica de Tehuelco - México. (Pica sobre la foto).

El almacén de las momias

El almacén de las momias
Los periodistas que estuvieron presentes describen emocionados una escena que bien podría haber salido de 'En busca del Arca Perdida' o cualquiera de sus secuelas. El interior de la tumba faraónica, 2.600 años en la oscuridad, sólo estaba iluminado por antorchas y por los focos de las cámaras de televisión invitadas al evento. (Pica sobre la imagen).

La Unesco protegerá los yacimientos del fondo del mar a partir de enero

La Unesco protegerá los yacimientos del fondo del mar a partir de enero
20 países la han ratificado, entre ellos España, Cuba, Ecuador, México, Panamá y Paraguay. (Pica sobre la foto).

ARTE

ARTE
'La duquesa de Osuna' - Museo Romántico. Retrato familiar de la Duquesa de Osuna como dama de la Orden de Damas Nobles de la Reina María Luisa, Agustín Esteve (1796-1797).

Una «Capilla Sixtina» de 3.500 años

Una «Capilla Sixtina» de 3.500 años
«¡Alá u-Akbar!» (¡Dios es el más grande!) es lo que exclamó rais Ali Farouk cuando entró, junto a José Manuel Galán, a la cámara mortuoria de Djehuty. Ante sus ojos se revelaba una imagen que nunca nadie «hubiera imaginado en sueños encontrar: una Capilla Sixtina del 1500 a.C», confesaba ayer Galán, director de la campaña arqueológica hispano-egipcia que lleva por nombre Proyecto Djehuty y que desde hace ocho años se desarrolla en la necrópolis de Dra Abu el-Naga, en la orilla occidental de Luxor (antigua Tebas)... (Pica sobre la imagen).

La casa de la playa de Diego Rivera

La casa de la playa de Diego Rivera
Las autoridades mexicanas estudian la compra de una casa con vistas al mar en Acapulco, propiedad de los herederos de la fallecida coleccionista Dolores Olmedo, en cuyas paredes su amigo, el pintor Diego Rivera (1886-1957), dejó cinco murales con motivos prehispánicos. (Pica sobre la imagen).

Las entrañas de la Alcazaba de Almería

Las entrañas de la Alcazaba de Almería
La Alcazaba de Almería abre al público uno de sus rincones más secretos: las mazmorras. La actividad denominada El espacio del mes, con la que el monumento ofrece una lectura más detallada sobre algún elemento del recinto con visita guiada, se ha ampliado ante la expectación que ha levantado este lugar de cautiverio. Las mazmorras pueden verse los miércoles, jueves y viernes de septiembre a las 18.30. (Pica sobre la imagen).

Revolución en el museo de Orsay

Revolución en el museo de Orsay
"Quiero que el siglo XIX no se acabe nunca". La frase, en palabras de Guy Cogeval, director del Museo de Orsay, resume la misión que se ha marcado: poner patas arriba el mayor museo mundial de arte del XIX. Una auténtica revolución que ya ha comenzado y que supondrá el salto al siglo XXI de una institución que nació en 1986 como una de las mayores apuestas francesas en la historia del arte. Uno de los beneficiados será España: un centenar de joyas de Orsay aterrizarán el año próximo en la Fundación Mapfre de Madrid, como primera etapa de todo un periplo internacional. (Pica sobre la imagen).

Si es un 'miguel ángel', es un chollo

Si es un 'miguel ángel', es un chollo
'El tormento de San Antonio', la que se supone que es la primera obra de Miguel Ángel Buonarroti, elaborada cuando tenía unos 12 años, ha sido comprada por un museo de Texas (EE UU), señala The Guardian. (Pica sobre la foto)

CIENCIA Y TECNOLOGÍA

CIENCIA Y TECNOLOGÍA
Descubren el planeta extrasolar más pequeño, algo mayor que la Tierra. (Pica sobre imagen).

Así eran los primeros relojes

Así eran los primeros relojes
Es un pequeño objeto dorado que Cosimo I de Medici, Duque de Florencia, levanta con la mano derecha en un óleo pintado en 1560 por Maso da San Friano. Este mecenas de las ciencias del siglo XVI mira al espectador 450 años después con cierta arrogancia. No es para menos, sostiene una pieza de tecnología punta de su tiempo: un reloj. (Pica sobre la foto).

Detectan una especie de peces destructores en las costas del Caribe de Guatemala

Detectan una especie de peces destructores en las costas del Caribe de Guatemala
Guatemala, 13 sep (EFE).- Un grupo de biólogos marinos detectó la presencia de una especie de peces destructores en las costas del Caribe guatemalteco, cuya masiva reproducción podría poner en peligro al ser humano. (Pica sobre la imagen).

El gran cometa Donati como lo trazó William Dyce

El gran cometa Donati como lo trazó William Dyce
El artista escocés pintó el cuadro sólo meses después del descubrimiento de este cuerpo celeste por un astrónomo italiano. (Pica sobre la imagen)

La historia de Urania, musa de la astronomía

La historia de Urania, musa de la astronomía
La creación de esta divinidad menor hija de Zeus demuestra la importancia de esta ciencia desde la antigüedad -Año internacional de la Astronomía-. Los griegos de la antigüedad plasmaron los grandes misterios de la creación en una gran variedad de mitos. La Teogonía escrita por el poeta beocio Hesíodo en el siglo VII a. C. contiene los primeros relatos estructurados sobre el origen del universo, los dioses y el ser humano, partiendo de mitos y poemas procedentes de una tradición oral. Las musas eran divinidades menores hijas de Zeus y la titánide Mnemósine (la Memoria). Según Hesíodo eran nueve: "Ella dio a luz a nueve jóvenes de iguales pensamientos, aficionadas al canto y de corazón alegre, cerca de la más alta cumbre del nevado Olimpo". Se movían entre el Olimpo, al que eran llamadas a menudo por Zeus para alegrar sus fiestas, y el monte Helicón, donde formaban bellos coros y recorrían sus ríos y valles. (Pica sobre la imagen)

La NASA difunde unas fotos tomadas por las nuevas cámaras del telescopio Hubble

La NASA difunde unas fotos tomadas por las nuevas cámaras del telescopio Hubble
Washington, 9 sep (EFE).- La NASA difundió hoy espectaculares fotografías de galaxias, estrellas y nebulosas captadas por las nuevas cámaras del telescopio espacial Hubble. (Picad sobre la imagen para saber más)

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