¿QUÉ BENEFICIOS SE OBTIENEN AL MATRICULARSE EN UN TALLER LITERARIO?

Preguntas como esta, o tales como:
- ¿Es bueno matricularse en un taller literario?
- ¿Qué me aporta el matricularme en un taller literario?
- ¿Seguro que se puede aprender a escribir en un taller literario?

Preguntas similares y muchas más las he estado escuchando los últimos seis años, los que tiene de vida el taller.
A quienes me las hacían, bien por correo electrónico, bien por teléfono, traté de sacarles de dudas lo mejor que supe o pude.
He de decir que, como tallerista que fui durante más de ocho años en uno de los más antiguos aparecidos en la ciudad de Madrid, más dos cursos en una escuela de prestigio diré que:
1.- Los genios literarios, salvo muy raras excepciones no nacen, se hacen a base de esfuerzo y trabajo constante (al igual que cualquier trabajador en la disciplina que sea: para ser realmente bueno es preciso constancia y trabajo).
2.- En todas las universidades anglosajonas, los talleres literarios son una asignatura más en las facultades de letras.
3.- Cualquiera que sepa redactar medianamente bien, y que tenga inquietudes literarias, puede ser un magnífico alumno.
4.- A un taller literario hay que llegar con humildad y con el pensamiento de que se va a aprender, no creyéndose de entrada un Cervantes o mejor que el insigne alcalaíno porque será un pésimo alumno que no se dejará corregir, se aburrirá y entorpecerá las clases.
5.- Quizá este punto debí ponerlo en el 1º o 2º lugar. Escribir es: CORREGIR, CORREGIR, CORREGIR y CORREGIR, de tal modo que el texto quede pulido, tanto como una pista de patinaje por la que, el lector, deslice la vista y no se encuentre obstáculo alguno que le haga desechar la obra que tiene entre manos bien por aburrimiento, falta de comprensión, exceso de rimas...
6.- Y por último, para no aburrir como pongo más arriba, quien desee escribir, llegar a tener un estilo propio, debe leer mucho y bien, es decir: beber de los autores clásicos y contemporáneos pero no sólo ir a conocer el argumento, sino ver las figuras retóricas empleadas, el tono, el estilo, las formas de lenguaje... Es necesario hacer un estudio en profundidad e, incluso, intentar parecérsele (con los ejercicios de intertextualidad) y, cuando menos se lo espere, habrá llegado, si no a la cumbre, sí a empezar la escalada de esa montaña que, aunque parezca que no, se conseguirá con tesón.

Un saludo, Juana Castillo


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jueves, 18 de diciembre de 2008

Ejercicio de Intertextualidad inspirado en el relato de Felisberto Hernández: “El balcón”

Imagen obtenida en Internet
ENTRE EL NORTE Y EL SUR
Adriana Salcedo Jaramillo



Bastante confundido y desorientado el hombre cerró la puerta de la casa y salió sin rumbo. Hueso y piel eran uno, y el color negro vestía su cuerpo como un lejano recuerdo de su corta infancia. No sabía a donde dirigirse, simplemente se encaminó con pasos desarticulados, con la cabeza desvanecida y el sudor en el cuerpo.
Se detuvo frente a un campesino a preguntar, quien le señaló con su mano callosa:
–Por aquí se va al norte, y por allá al sur -y continuó cavando la tierra. Mientras su cara terrosa desaparecía bajo su pala.
El hombre se cubrió nuevamente con su sombrero de paja. Divisó en el norte un extenso pasto, de largos flecos. Y al sur, varios árboles longilíneos y altos, entre ellos pudo vislumbrar un robusto árbol ancho y soberbio. Se dirigió a él, casi sin aliento, con el sólo recuerdo anclado en su mente…, aquel balcón cayéndose sin apremio y los rostros de sus patrones desfigurados mirando la tragedia, el anciano sujetando con sus manos venosas su propio espanto, y a su hija le salió un grito sin sonido, sus mandíbulas se apretaron, como si se le cayeran a pedazos también.
Al llegar al frondoso árbol y protegiéndose en su vasta sombra, casi inconsciente, durmió por un largo rato. Recorrió un enorme túnel, silencioso, agudo. ¡De pronto!..., una voz ronca y pesada le habló:
-Soy un árbol viejo, y por viejo, sabio.
Se detuvo en un desconcierto absoluto, sin poder articular palabra alguna, sólo sus latidos salían desde el pecho hacia fuera, al perder el equilibrio cayó de costado, contrajo los músculos adelantándose al dolor, pero no lo hubo, jamás sintió tanta suavidad.
-No debes asustarte, dijo el árbol ¿Has conocido árbol que haga daño?
-Eh…, no…, nunca -respondió.
-Entonces, ¿cual es el temor?
Casi temblando se dirigió a la voz:
-...Yo…, eh…, nunca escuché hablar a un árbol, ¿Discúlpeme, dónde estoy?
-Dentro de mí, en mi tronco.
Con un salto en el pecho le dijo:
-¡Por eso eres tan suave!, ¡es tu sabia!
-Así es amigo.
Sus ojos vieron un halo de luz blanca y espesa, sintió un enorme colchón que lo rodeaba, como un niño se dispuso a jugar, olvidando su pierna renga empezó a saltar por todas partes. Podía lanzarse sin temor, sus caídas eran suaves, ligeras. Meciéndose en cualquier sitio, a mayor impulso sus volteretas eran casi un lujo para él. Excitado gritó el hombre:
-¡Oye árbol, este juego es espectacular! -Esto no me puede estar pasando… ¿serán los años?
-Eh, compañero. No eres el único que ha hablado conmigo.
-¿Verdad?, preguntó casi incrédulo.
-Hace pocos días, estuvo mi gran amiga Ursula, ella viene a descansar aquí, y me cuenta sus temores. Ursula es tan gentil, a pesar de su pena, sonríe y disfruta de mi compañía.
Aquel nombre le retumbó toda su estructura sesgada por el duro trabajo de una vida entera y la pesadez de su pierna maltrecha. Con voz pálida..., susurró:
- ¡Ursula! ¡La de la historia de la señorita Inés!
- Sí, es bella como su alma. Lástima que su pena no la pueda calmar. Sufre y sufre -continuó el Árbol.
El rostro de Inés, la hija de su patrón -el anciano-, le trajo a su alma un arsenal de dudas. Mientras el árbol continuaba su charla, sin prestarle mucha atención.
-Amores inconclusos, relaciones tormentosas.
Como perdido en él mismo y hablando casi para sus adentros el pobre hombre balbució…:
-¡Ay!, todos tenemos penas de amor, dolores de vida.
-Pero se olvidan del amor en sí. Como trampas hechas por Uds. ¡No saben vivir! -Le respondió con su voz ronca.
Despertó sin preámbulo. El árbol permanecía imponente y en silencio. Ya de pie lo observó una y otra vez. Nunca vio tronco tan mágico y misterioso. Seguido de un impulso lo abrazó sin desprenderse de él. Una enorme rama se dobló con el viento y acarició su pierna renegada.
Siguió camino, en silencio, y repuesto. Ya no importaba el mal episodio. El balcón se había derrumbado y sus patrones se marcharon muy lejos. El jardinero de oficio, debía conseguir trabajo en algún lugar.
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